Ночь, июль тринадцатого |
Не спится: то ли ослепляет воображаемая нагота Луны,
невидимой за чернилами туч,
то ли стучит в висках молочный улун.
Или просто физиология восстаёт
против сна. Сначала под утихающий плеск шин
городское пространство шпионом Сноуденом
крадётся через балконную дверь.
Потом в спальню закатывается красный запах арбуза
с Северного рынка и проникает креозотный лязг
Москвы Сортировочной,
наконец, втекает когда-то слышанный аромат
из будуара одной художницы...
Эта ночь позитивна, как некролог.
Как стриптиз, эта ночь паскудна.
Счастливы те, кого сон увлёк,
Кто проживает ночь беспробудно.
Рубрики: | Поэзия |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |