Должно быть, к счастью, каждый выбирает –
каким богам и как ему молиться.
Предпочитаю укрываться шалью
и вспоминать серебряные спицы
в изящных пальцах, мёрзнущих упрямо
в июльский зной... и над огнём камина...
и – на запястьях выцветшие шрамы –
классическую метку нелюбимых...
полуулыбку вечно пересохших
от поцелуев с ветром губ... и сказки...
густея, тени прижимались к окнам –
снаружи – чтобы их послушать... маски
со стен смотрели – бездна в каждом взоре...
казалось – нет ни времени, ни граней...
слова сплетались в горы, лес и море...
герой то побеждал, то – смертно ранен –
лежал и истекал горячей кровью...
а чудилось, что сердце остывает...
Я горький кофе с крупной звёздной солью
варю своим богам и…
воскрешаю.
Copyright: Мария Бровкина-Косякова, 2018
Свидетельство о публикации №118112900302
Не торопите время - оно и так убегает слишком стремительно...
Грейте озябшие руки горячим чаем и дорогими воспоминаниями.
Делитесь улыбкой и тёплыми мыслями.
Носите искорку света внутри себя. Ищите ответы, не задавая вопросов.
Любите. Слушайте шелест ветра, пробуйте на вкус слёзы неба.
Знайте, что всё происходит вовремя и не напрасно.
Верьте в маленькие чудеса...
Ведь кто-то же зажигает для вас каждый вечер эти волшебные звёзды...
Должно быть, к счастью, каждый выбирает –
каким богам и как ему молиться.
Предпочитаю укрываться шалью
и вспоминать серебряные спицы
в изящных пальцах, мёрзнущих упрямо
в июльский зной... и над огнём камина...
и – на запястьях выцветшие шрамы –
классическую метку нелюбимых...
полуулыбку вечно пересохших
от поцелуев с ветром губ... и сказки...
густея, тени прижимались к окнам –
снаружи – чтобы их послушать... маски
со стен смотрели – бездна в каждом взоре...
казалось – нет ни времени, ни граней...
слова сплетались в горы, лес и море...
герой то побеждал, то – смертно ранен –
лежал и истекал горячей кровью...
а чудилось, что сердце остывает...
Я горький кофе с крупной звёздной солью
варю своим богам и…
воскрешаю.
Copyright: Мария Бровкина-Косякова, 2018
Свидетельство о публикации №118112900302
Не торопите время - оно и так убегает слишком стремительно...
Грейте озябшие руки горячим чаем и дорогими воспоминаниями.
Делитесь улыбкой и тёплыми мыслями.
Носите искорку света внутри себя. Ищите ответы, не задавая вопросов.
Любите. Слушайте шелест ветра, пробуйте на вкус слёзы неба.
Знайте, что всё происходит вовремя и не напрасно.
Верьте в маленькие чудеса...
Ведь кто-то же зажигает для вас каждый вечер эти волшебные звёзды...
Ни заснуть, ни проснуться. Снежинки летят к фонарям.
Чашка звякнет на блюдце, и куцый рассвет декабря
трепыхнётся устало... Бывала другою зима.
Серебристым нарвалом плыла, огибая дома,
тонкой цаплей летела, на белом незримо бела,
на окне запотелом цветами под утро цвела,
на бока облакам высыпала своих голубей,
знала имя твоё по-сло-гам и дорогу к тебе.
Пели двери, звенели-дрожали с мороза ключи.
– Не замёрзла? Жива ли? – губами касался ключиц...
...Ах, синичка, прошу, перестань, извини, не звени.
Как мучителен шум в эти долгие белые дни...
Будто рану мою спеленали тугие бинты.
Заживёт ли до первых проталин? Едва ли. А ты –
как ни в чем ни бывало...
Мы бывали другими.
Я другою была.
Сладкозвучное имя
мне дарила зима.
Так и звал меня – сладость
оставлял на губах.
Долгожданная слабость.
Жгучим шёпотом: «Ах...»
Дынной выгнутой скибкой
восходила луна.
Растворялась улыбка
мёдом в млечности сна.
Да, бывало...
бывало –
не вернуть.
Не забыть.
Глинтвейн хотела...
тёмно-алых волн
закатный шёпот...
сбивчивость дыханья...
загадки сфинкса...
тени мантикор,
блуждающих по граням подсознанья...
скольженье апельсиновых гондол...
и горечь подгоревшей карамели
у баркаролы...
Но – довольно слов.
Остался взгляд – до достиженья цели –
до пораженья...
Ложечка в руке...
хмельная пенка пряно розовеет...
И вертится – колечком в языке:
«Ну, что же ты –
целуй меня...
нежнее...»
Сегодня ты пахнешь степной травянистой пылью...
горячей копчёной медью турки на углях...
замышляющим побег кофе...
мягкой «разношенной» кожей...
свежезаточенным лезвием кованого ножа
с резной рукоятью из белого нефрита,
холодящего ладонь...
У твоего поцелуя
привкус корицы и апельсиновой корки...
/прикушенная губа кровит приторной сладостью.../
Мимолётность взгляда
пронзительна –
навылет...
Выклянчить что ли
один из цветастых браслетов
с твоего запястья –
демонстративно обнажая своё...
Проведёшь пальцами
по развилке вен –
лилово-голубое на молочном...
Ухмыльнёшься хитро...
Снимешь со своей шеи
длинные
/сто восемь плюс одна.../
чётки
из мелких коралловых бусин...
Намотаешь на мою руку...
Шепнёшь на ухо –
с шершавой хрипотцой –
обжигая дыханием
нежную мочку:
– Храни их для меня.
…
Я даже не вздрогну
от хлопнувшей на сквозняке форточки.
Быть любовницей Ветра –
это хранить и ждать...
встречать и провожать...
и
/почти/
ничего не бояться...
Бежишь из ниоткуда в никуда
/распахнутая шубка из тушкана/ –
племянница исхода ноября...
наперсница промозглого тумана –
поскальзываясь...
раня каблуки
о мелкие превратности дороги...
Алеют на запястье узелки
браслетов – сновиденья и тревоги...
и бусины стеклянные надежд,
и костяные – из воспоминаний...
Забрызганная юбка цвета беж...
Неверие в любовные признанья...
Как иллюзорно лёгок этот бег...
Растрёпанные локоны...
Румянец...
Надколотое сердце – оберег.
Сомнительного будущего глянец
изрядно потускневший, но зато
манящий кракелюром декаданса...
И – призрачное узкое крыло,
как навык беззаботно улыбаться...
дракоша52
rss_akmaya_blog
