«Все дело в том, чтобы мы любили, чтобы у нас билось сердце — хотя бы разбивалось вдребезги! Я всегда разбивалась вдребезги, и все мои стихи — те самые серебряные сердечные дребезги»
Марина Цветаева
И немного любви. И слова укачать,
словно на ночь - простую молитву.
И коснуться строки не спеша невзначай.
И немного любви - на палитру
всех желаний людских, всех чужих "не хочу"
да ещё заблуждений химерных.
И немного любви. Только чур меня, чур
от молчания "правдой и верой".
Шрамы сумрачных дней к непогоде болят.
Кто-то рвёт небеса, кто - рубаху.
И немного любви - на тетрадных полях.
И под взглядами - точно на плахе.
Жить без любви можно только в двух случаях. Во-первых, если не отдаешь себе в этом отчёта… Живешь и живешь. Так делают большинство, потому что любовь — редкость. Как талант. Как сокровище. Как красота. Во-вторых… Если надо жить во имя больного или беспомощного… Потому что есть вещи выше любви… Например, порядочность…
Жизнь во благо больных и беспомощных в наши дни расценивается либо как громадная жертва и почти что святость, либо как большая глупость: каждая жизнь уникальна, зачем бросать одну под рельсы другой?
...... любви, истинной и настоящей, много не бывает. Бывает много мужчин, много попыток обрести любовь, но количество никогда не станет качеством.
Ты — в старой тетрадке, пропахшей песком и морем.
И буквы от ветра рассыпались вкривь куда-то.
А я улыбаюсь. Я даже почти не спорю.
Как часто не прав ты и как не желаешь сдаться!
А я улыбаюсь. Преграды твои нарушив,
вхожу осторожно. Кружу, исполняя танец
на самом пороге, ведущем в родную душу
под музыку снега /а вдруг, наконец, растает?/ Читать далее
Знаю точно: я не кошка… Никогда и не стремилась…
Март мурлычет под окошком… А вчера мне море снилось…
И ещё… такой вальяжный Кот… Не мартовский, не смейтесь…
И не кот он был… (не важно)… Просто с ним мы были вместе…
Просто нас связала тайна и его… немногословность…
Просто было всё случайно… Ну, а я — святая скромность… Читать далее
Тот, кто всегда за моей спиной, милый скромняга.
Включает свет, если мне сумеречно одной, и покупает кило конфет
самых любимых, со вкусом milk, и согревает своим теплом
в самый разгар затяжной зимы.
И подставляет ладонь, как плот для переправы в миры из рифм —
ярких мозаик цветной души.
Тайну каких планет, пилигрим, ты мне поведать опять спешишь?
Тот, кто всегда за моей спиной, мне сочиняет во сне сонет
или одёргивает: «Не ной! Плакать сегодня причины нет.
Плакать всегда ведь — во вред себе. Взрослая вроде. Должна понять».
Как же уютен бывает плен слов, исцеляющих ту меня,
с пляской отчаянья в голове, маленьким ужасом из чудин.
Тот, за спиной, мне дарует свет спелых июлей, морских глубин.
И, по макушке ведя крылом, столько нашепчет мне наяву,
что понимаю: не так уж плох мир в сотне радуг, где я живу.
Любовь к нам попросилась на постой…
Мы, растерявшись, не поверив Чуду,
Вдруг встали перед истиной простой:
Всего три слова прошептать: «Любить я буду…»
Как друг без друга жили мы, скажи?
В каком-то одиночестве туманном,
Где вместо нежности — пустые миражи,
Где «я люблю» казалось глупо-странным…
Кружило нас в уныньи и тоске…
Менялись растворившиеся лица,
Мы понимали: «Это всё не те…»,
Мечтая осторожно: «Чуду — сбыться…»
Сбылось… Свершилось… Гимн поём Любви!
И, задыхаясь от твоих прикосновений,
Ловлю губами я слова твои…
И знаю: нет прекраснее мгновений…
Зимы осталось совсем немного
полчашки старенькой, полглотка.
А помнишь, только смотрела строго, как мы сбегали в руке рука
в тот мир, где зим не бывает вовсе, и солнце нежится на горе.
Такое чувство: нырнули в осень на эти яблоки посмотреть,
на эти солнышки-мандарины, на эту огненную хурму.
Скажи, бывают такие зимы без надоедливых белых мух?
Я перестала снежинки гладить, морозом сонно с утра дышать.
Всё это где-то в других тетрадях, там, где не зябла моя душа…
Так и стою от зимы в сторонке. От вьюжных песен оглохла вся.
И снегопад, откровенно громкий, смотри, никак не закончится.
Как хорошо, что осталось мало зимы с дурацкой её игрой.
Она ведь тоже от нас устала.
Почти что так же, как мы с тобой..
Звоните в январе, а, может быть, в июле.
На наш короткий век нам хватит горевать.
Я даже припасла серебряных две пули –
убить свою тоску по лету и по Вам.
Звоните просто так, забыв в волненье номер,
сумбурно, невпопад, не думая, что сплю,
звоните с ноты «до» до самой верхней ноты,
и даже, если Вы - у мира на краю,
запутав цифры, код в единое «скучаю» -
хрипящим шепотком, пронзительным «алло». Читать далее
В проталинах души - сплошное межсезонье…
Растрёпанные дни: то "ноль", то "минус три".
Семь капель из дождей – на мой любимый зонтик…
Семь капель из тоски – полуденный каприз…
Проститься и простить, забыть-забыть-забыться…
И пальчиком вести по линии огня… Читать далее
fectpossuda84
Еленаско
