hlebniks все записи автора

Автор Tolsky

 
Писатель это человек, который пишет. Хорошо пишет. Обычно он пишет на злобу дня. Ну, так у него получается. Что-бы не написал, а оно - на злобу дня. Ну ничего для этого не делает, а получается, на злобу дня! И он, Писатель, радуется этому. Иногда так нагло радуется!.. А потом, в коментах, так не нароком, может сказать: "Та! У меня такого добра, тыща!". Сволочь! А главное пишет всё так точно, аж зависть берёт. И юмор такой,.. как-бы из ничего, а - смеёшься... Ты смеёшься, а этот смех такой противный. Ты смеешься потому-что смешно, но ты не рад что смеёшься, а даже наоборот и стараешься удержаться, а не можешь удержаться и смеёшься, как дурак и совсем не доволен что смеёшься, а смеёшься... Потом, спустя время, второй раз читаешь ну, думаешь и что там такого смешного?.. И ещё сильнее смеешься и, главное, ещё сильнее не доволен, аж злой становишься что смеёшься, а смеёшься! Вот недоволен, а смеешься - просто пытка какая-то! Тварь!

Я - Нуписатель. Я беседовал с приятелем-писателем. Не так себе беседовал - у него, Писателя, вдруг, проснулось его истинное "я"! Ну, так мне показалось. Меня это удивило и насторожило. Обычно его "я" затеряно в толпе стоящих, к нему в очереди любовниц, или в куче стоящих, грязных носков, разрываясь на части от мысли - постирать, или ещё одеть каждый по разику?.. Пис-сатель!.. Правда не признанный, но талантливый. Правда не такой талантливый как я, но я ему об этом не говорю. Правда я тоже не признанный, но я не признанный от лени, а он - от ревности конкурентов, но я его не ревную. Во первых: я талантливый, а во-вторых: зачем ревновать, если мы оба не признаны?
Так вот, Писатель вернулся с рыбалки. Он был какой - то не такой как всегда...
Он сетовал, что когда он был на рыбалке, к нему не прилетел его любимый комар и не сверлил его мозг своим удивительно нежным писком и, что оказывается комаров вообще в этом году, нет. Мне так и хотелось сказать, что они улетели в тёплые края, как журавли - клином. Мол летят комары клином, высоко, устало, и тебе там место заготовлено - как в песне:

И в том строю есть промежуток малый,
Быть может, это место для меня.
Настанет день, и с комариной стаей...

А ещё он сетовал, что есть звёзды, но чёрт возьми(!), к ним так далеко ехать, а бензин дорого стоит, а в Риге этих звёзд тоже есть, но они какие-то маленькие-неказистые...

Вот! Звёзды! Писатель эти штучки раньше не признавал... Он называл эти штучки: "уси-пуси". А тут!...
Обычно я просто слушаю его... Но на этот раз Писатель был так необычен в своих рассуждения, что я, от большой, по мужски брутальной солидарности, проникся его состоянием до самых моих, как я их не тру, шершавых пяток.
- Давай не будем... - радовался я в душе, делая вид, что сочувствую, что я как-то хочу вернуть его в реальность - Звезды тебе подавай, комаров тебе не хватает. Ты ещё про водку забыл. Хотя это положительный симптом, но не здоровый при таком состоянии души. Тем не менее комары не очень украшают жизнь, да и водка не очень очень. Звёзды - да! Не помню кто написал: "Космос вздрагивает даже от бесцельно сорванной травинки." Ха! Я был падок на такого рода мудрствования в молодости. Пока вдруг не задумался над тем что, что-то я не замечал этих вздрагиваний, этого Космоса, при самых великих катаклизмах произошедших на этой бедной планете, да и - в моей личной жизни. A их ведь было! Впрочем как и у всех. Или вот ещё, послушай: "И у Бога есть своя боль - это его любовь к человеку." Ницше. Вот кто меня удивил. И это он сказал после того, как громогласно, на всю Европу, заявил: "Господа! Бог умер. Человек свободен!" Не покупайся, мой друг, на такого рода поэтически-романтические словечки. Не покупайся... Но вот тебе, дружище, парадокс:
Не смотря на то, что я сказал выше, звёзды - всё равно прекрасны! Но они ещё прекрасней, когда ты смотришь на них лежа на травке, на заднем дворике СВОЕГО домика где-то в лесу или в горах... - Я пытался зацепить его за эго. К чему это я о домике в горах? Ах да! Меня просто понесло, как Ницше, который мог окунуть человека в пафос безупречной поэзии, а в следующем абзаце беспощадно обосрать выше сказанное. Да бы карась не дремал - где-то щука...
Мой приятель - писатель, похоже, не слушал меня. Глядя куда - то в пол сказал: "Звезды меня в этот раз почти удовлетворили. Были, были. На рыбалке и в темноте это хорошо. В смысле, что звезды в городе это совсем другое."

Я посмотрел на опущенную голову Писателя, молча встал и пошёл домой. Я размышлял:
-Звёзды - это вообще совсем другое... Что ты, Писатель, понимаешь в звёздах? Ты ничего не понимаешь в звёздах. Ты всегда писал так, как буд-то вбивал гвозди - коротко, ясно, талантливо, блестящие! Так, чтоб на века -как скрижали. А звёзды... С ними так нельзя. Они очень ранимы... Их повесили так высоко потому, что боялись, чтоб это земное быдло не надругалoсь над ними, их повесили так высоко потому, чтоб их никто не смог присвоить. Потому-что они - для всех! Их повесили так высоко для того, чтоб их видели даже самые грешные грешники с любого места и любовались ими и разговаривали с ними, понимаешь?! Представляешь?! Ты на них смотришь, разговариваешь с ними, а потом, на другом конце планеты кто-то другой смотрит на них же, разговаривает с ними. Эти маленькие звёздочки знают секреты всех людей! Раньше я думал, что ты скажешь что-нибудь звезде, а она передаст эти слова другому человеку, на другом конце планеты и будет счастье! А они молчат, как с тобой, на рыбалке. Представь, как трудно просто слушать и не сказать ни слова! Кто из нас так умеет?! Все говорят и никто не слушает... Да. Я никогда не писал на злобу дня. Я всегда фантазировал, писал как пел. Я вообще всегда писал песни своей души... Моя душа всегда поёт. А когда не поёт - старается петь изовсех сил! Через боль и даже с улыбкой. Иначе,.. если перестать петь, то звёзды погаснут и тогда людям нескем будет разговаривать о своих сокровенных тайнах...

Писатель сидел один. Он думал:
Сволочь! Ублюдок! Ему всегда удаётся зацепить читателя за душу. И пишет же, урод, так, что всю душу выкорчёвывает... так, что выть охота! И нравится же кому-то как он пишет... И любят же его, наверно... с этими, его, уси-пуси!..

Нет. Конечно Писатель так думать не мог. Ведь Он Писатель.
Но ведь смотрел же он на звёзды... И, даже, что-то разглядел...

P. S. Настоящий рассказ не имеет ни чего общего с ассоциациями читателя. Нуписателю - просто навеяло тему.