17 дней ничего не писал, только смотрел записи других... Может быть неочем было писать, может лень. За последнюю неделю всё стало иным, эмоции прежние, а вдуше пустота и нет наслаждения...
я холодный, я уродливый
я всегда смущен всем
я могу уставиться в тысячу глаз
но каждая улыбка скрывает наглую ложь
оно зудит, оно кипит, оно гноится и дышит
мои герои мертвы, они умерли у меня в голове
что-то внутри меня открылось опять
мысли обо мне проиллюстрированы
всеми небольшими недостатками, которые я отверг
забудь сегодня, забудь чтобы не случилось
каждый день я вижу все больше полных дефицитов
я ничто, за исключением одной законченной катастрофы
блин, что я сделал, что бы заслужить это?
я храню пули от неосведомленных умов
твои оскорбления застревают у меня в зубах, как будто
размалываются
я уменьшаюсь, пока мои симптомы увеличиваются
ебаный бог не прав
ты действуешь, как будто уже давно это знала
твой выбор сосет, твоя тишина - это благословление
все, что я когда-то хотел от тебя было
чем-то, чем ты никогда не могла быть
теперь нормально взгляни на то,
что ты, бля, сделала со мной
что я сделал, что бы заслужить это?
я вижу тебя во мне
я держу свои шрамы вне любопытных глаз
неспособных когда-либо понять почему
кто-то дышит, у меня должен быть ответ
почему я так очарован
большими картинами, лучшими вещами
но мне наплевать, что ты думаешь
ты никогда не поймешь меня
блядь! человек, трудный шаг, нет судьбы