Светает. Тихо. В травах росы.
Едва колышется вода.
Склонили ивы низко косы,
На берег сонного пруда.

Крадётся солнца юркий лучик,
Раскрылась первая кувшинка,-
Цветок один из самых лучших...
Глазеет, жёлтой серединкой...

А луч бежит всё дальше, дальше…
И я гляжу ему вослед....
И не сыскать в природе фальши,
Таких понятий вовсе нет.

Луч наигравшись, убегает,
Неся сияний ярких медь...
Ещё... кувшинка оживает,
За ней ещё, - не углядеть...

Поднялся ветер забияка.
Волной о берег смело бьёт.
Под белым парусом ватага, -
Кувшинок дружных,-целый "флот".

И я взираю с умиленьем,
Ах, если больше не сказать
Как с величайшим наслажденьем,
Над "флотом" кружит стрекоза.

То зависает, то садится...
Да, всё старается с хитринкой...
Ей, стрекозе совсем не спится,
Ей так понравилась кувшинка.

А утро набирает силу.
Дурманит, запахом цветов
Душе приятна, сердцу мила,-
Царица белая прудов.

Виктор Поживин

В кувшинках желтая луна
Оставила свой след...
И среди них растет одна,
В которой красный цвет.

-Откуда ты взялась, полна
Холодного огня?
- Я просто влюблена была
В лучах былого дня...

Но все прошло, печали нет,
Остыла боль в воде.
А от любви остался след
В моем живом листе...