Он – футурист.
А кто же я?
Он – облако в штанах,
А я лишь пар.
Передо мной чистый лист –
Мой ночной кошмар.
Забыты рифмы, рот молчит,
И муза в клетке давно сдохла.
Я сочиняю мифы
для себя.
Кричу – аж в горле пересохло.
Опять напился,
встал,
Умылся,
В душе постоял,
Футбол давно уже проспал.
От новостей завяли уши…
Нет, я не футурист,
Я - оптимист.
Он – гений, а я лишь жалкая попытка природы уравнять
Баланс.
Вхожу в транс,
выхожу,
Вытираю спину, бреюсь -
Скребу свою кожу.
Скучная рожа.
Но Вера в будущем,
Вера в будущее
Греют меня –
Проснулась душа.
Лист уже не чист.
(с) АС