О, не вздыхайте обо мне,
 Печаль преступна и напрасна,
 Я здесь, на сером полотне,
 Возникла странно и неясно.


 Взлетевших рук излом больной,
 В глазах улыбка исступленья,
 Я не могла бы стать иной
 Пред горьким часом наслажденья.


 Он так хотел, он так велел
 Словами мертвыми и злыми.
 Мой рот тревожно заалел,
 И щеки стали снеговыми.


 И нет греха в его вине,
 Ушел, глядит в глаза другие,
 Но ничего не снится мне
 В моей предсмертной летаргии.

Анна Ахматова