Это был обычный летний вечер, похожий на миллиарды других,дождливый и скучный, с грустью романтики за окном и тоской наближающейся осени.Я качался в кресле, покуривая дешевый сигареты из магазина за углом, попиваяледяное пиво и перебирая свежеукраденную корреспонденцию богатый людей. На тотмомент я не работал и единственным средством существования была кража писем, внадежде найти в них чек, и, выменяв его на пару сотню рублей, купить очереднуюпластинку уличного саксофониста, пачку дешевых папирос и банку пива в магазинеза углом, где продавец-таджик постоянно твердил мне о том, что, найди я болеедостойную работу, возможно, был бы более счастлив. Но мне хватало и этого –быть нищим, одетым в старые лохмотья и безумно влюбленным в идею настоящейлюбви.

Письмо было отправлено из-за границы, завернуто в дорогойконверт и пахло ароматом дорогих сигар. Откинувшись на спинку кресла, сделавхороший глоток ледяного пива и втянув со всеми бедами мира дым дешевойпапиросы, понял… Романтика умерла.

«Дорогая Ю. Рад тебе сообщить что мой хороший другпознакомил меня с девушкой, которая, ты не поверишь, платит мне за общение сней. Нет, я не сплю с это женщиной, болеетого, я даже не дотрагиваюсь до нее. Просто она дает мне хорошие деньгиза то, чтобы я сидел, играл с ней в карты, пил мартини и слушал рассказы о ее глупойжизни. Я не могу сказать, что счастлив. Поверь, это нелегко - каждый деньнаходиться в обществе безумной женщины и историй о ее безумной жизни. Возможноэто даже сложнее того, что делают работяги на заводе. Хотя нет… Я тоже в какойто степени каждый вечер иду на завод.
Но, черт возьми, платит она хорошо.
Прости, что так редко пишу тебе. Все мои силы уходят на то,чтобы вернувшись домой, забыться сладким сном, и вновь проснувшись, отправитьза очередной порцией словесного поноса безумной дамы, вперемешку с бокаломмартини и парой-тройкой сигар, которыми она неустанно меня угощает.
Я знаю, что уделяю тебе совсем мало времени и мы давно не виделись,но поверь, так будет невсегда. Я просто думаю о будущем. Как только у менябудет нужная сумма денег, я, наконец-таки, сниму свое жилье, в надежде чтопереедешь ко мне, и тогда мы точно будем счастливы. Прошу тебя, не переживай,что временим со свадьбой и пойми меня. Тех денег, что дает мне эта женщина,хватает не только на еду и красивую жизнь. Их хватает даже на дорогой парфюм, которыйстоит больше того, что ты получаешь икоторый ты бы не когда смогла мне подарить. Любовь моя, ты должна понять, что ястараюсь не только для себя, а думаю о нашем будущем и в первую очередь о тебе.
К сожалению, в ближайшее время мы так и не отметим нигодовщину наших отношений, нитвой деньрождения, потому что я даже не знаю когда эта леди попросит меня придти к нейвновь, а если я осмелюсь ей отказать, то могу потерять ее, а значит и нашесчастливое и обеспеченное будущее. Но обещаю, я выкрою пару выходных дней длятого чтобы вдоволь отоспаться, протрезветь от всего количества выпитогомартини, и провести с тобой пару часов моего драгоценного отдыха.
Совсем скоро мы снова будем вместе, и, как и обещал,отправимся туда, куда ты захочешь – в Петербург, в Украину и даже на Бали. Тытолько жди и верь. Нет, я не меняю тебя на эту женщину, но просто уж оченьхорошо она мне платит за глупые россказни о своей никчемной жизни.
Да… платит она хорошо.
Люблю тебя, как не любил никого на свете.
Искренне твой, мистер М.»

Я оторвался от письма, скомкал его и бросил в печь, где ещетлели угли недавно горевшего там костра. Огонь охватил бумагу, в секундыпревратив в пепел, а вместе с ней и остатки романтики.

Я вновь откинулся на спинку кресла, с легкостью затянулпапиросу, глотнув дешевого уже теплого пива. Я понял… Романтика умерла…
 

Этот выходной у него незаладился с утра. Где-то в 10 a.m. Майкла разбудил телефонный звонок.
- Нужно срочно выйти на работу. Твоя напарница заболела!
Это был грубый, довольно пропитый и немного женственный голос начальника. Майк любил свою работу, но лишние 5 часов в свой выходной... Это было слишком. Тем не менее он оторвал свой костлявый зад с постели, открыл холодильник достал бутылку пива и, откупорив ее, стал собираться. Надев свои чересчур узкие штаны, рубашку, повязав галстук, накинув жилет и пальто, Майк вышел из дома.
5 часов работы ожидали его! Пять проклятых рабочих часов за которые он не получит ни цента.
Пройдя четверть мили он оказался у главного входа. Выбросив бутылку пива, Майкл нашел нужный ключ и вошел в помещение. Там уже ждал его напарник Джон.
- Выпьем, бро?
По Джонни было видно что вчера он отлично погулял и сегодня его мутило. Тем не менее они оба были заядлыми пропоицами, так что еще до начала дня было открыта свежая бутылка дешевой водки.
- Что-то слишком отдает спиртом...
- Да и черт с ней, главное что не мочой!
Рабочий день пролетел не особо быстро, но бутылка плохой водки его хоть как то разбавила. Собираясь уходить, Майк накинул пальто и набрал номер. Ответила девушка
- Есть что?
- Нет! Но ты можешь пригласить меня на кофе.
Майк познакомился с ней в инетернете и ниразу не видел ее в живую, тем не менее он знал что он могла достать неплохую дурь.
"Пусть приходит", - подумал он - "я не хочу пить в одиночестве".
По пути домой он заглянул в магазин, купив дешевых сигарет и паленую водку, Майк знал, что ничего не сделает этот день уже хуже.
Аманда, именно так звали молодую 16-ти летнюю девушку, появилась на пороге дома через 20 минут.
- Сукин сын, так живешь тут один?
Майк не ответил, ему было наплевать. Он просто хотел напиться и забыть про этот день. Выходной, который он портатил на работу.
"К черту работу, я становлюсь роботом"....
Они пили, о чем то говорили, потом стали смотреть занудный американский фильм.
Ему было наплевать что в фильме, он думал о ней. О ее грудях, вагине.
"Интересно, даже если ей 16, может этот день хоть как-то обрадует меня". И налил ей еще стакан.
В свои 16 она выглядела весьма недурно. Отличная грудь, пухлые губы и узкие джинсы, слегка полноватая талия.
Через минуты язык Майка оказался в ее рту, а руки во всю гладили ее тело.
Еще минуто и они оба нагие. Не встал..
- Видимо я перебрал с алкоголем!
- Не пей там много.
Минута - и она привела его в чувства!
Еще минута - и он кончил, закурив сигарету.
Аманда влепила ему смачную пощечину
- Даже кролики выдерживают дольше!
- Иди к черту, мне все равно! Видимо я много пью.
- Не пей так много.
Они оделись, досмотрели проклятый занудный фильм и она ушла.
Весь день, вся работу, вся водка и сигареты сводились к минуте секса.
- Черт с ним, черт с бабами, я пил и буду пить.
Она ушла! Она, ее упругие груди, слегка полноватая задница и узкие джинсы.
- Не пей так много, Майкл...
Да и черт с ней!

Меня раздражают ваши мысли
Ваши размышления, идеи, желания.
Вы не хотите понять,
Признать,
Уразуметь
что прогниваете внутри.
Каждый из вас...
Нет!
Каждый из нас пытается играть в любовь.
Даже не играет! Нет.
Пытается!
Но как можно говорить о любви,
Когда вы больны сифилисом, занимаетесь проституцией, употребляете наркотики?
Для вас любовь - просто очередной наркотик.
Вы не хотите понять меня.
Я не верю словам!
Слова - лживы.
Я верю лишь тому что вижу.
Действия! Дела!

ВЫ говорите
- Я люблю тебя!
На самом деле испытываете лишь фиизическое влечение.

Мои слова не похожи на вкус меда, не нежны как роза, не красивы как луна и звезды, не приятны как игристые вина.
Мои слова жестки!
Правдивы!

Порой мне кажется,
что лучше быть глухонемым.
Может тогда вы научились бы доказывать слова действиями,
а не просто трепаться!
Меня бесит ваша пустая болтовня.
Я никогда не верю словам.
Пустая трата лексического запаса.

Я сгрызаю последние ногти от волнения...
Непонимания.
Я сгрз их почти под корень.
Может быть когда вы все осознаете у меня совсем не останется ногтей...

Черт возьми!
Да поймите же вы меня наконец!
Поверьте мне

И может быть тогда я поверю в вашу любовь...

 

Moris Mayhem
 

В эту ночь я сидел на стуле. Посреди комнаты. Смотрел в потолок. Я думал. Я люблю думать. Люблю сидеть. Телевизор, компьютер, радио, кровать - это все мешает думать. Куда приятнее когда есть стул и потолок. Даже музыка, мешает думать, даже она бывет бесполезная. Не всегда, но в тех случаях когда ее слушают чтобы убить время. Это глупо. Не глупо - думать. Мне нравиться думать.
Я уставился в потолок. В голове кишили мыши. Кишили ка мыши в подвале. Их было много. Одну я уцепил.
Представьте если бы можно было смешать времена года. Сделать гибриды. Как скрещивают собак с тюлениями, или овец с китами. Что-то в этом роде.
- Да это было бы шикарно!
Разве вам не осточертело уже однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
О!, вы только преставьте себе какой романтической была бы весна! О, Боже, Шекпир бы о таком даже мечтать не мог. Нет, нет... Вы только представьте. Листва, пожелтевшая и опавшая, каштаны. И на деревьях только только набухают почки, готовые вот вот породить зеленую мягкую арматную листву.
А лето! О, Лето было бы любимой порой холостяков! Жарко, лежа на гамаке в солнечных очках наслаждаешься красотой снега. Жарко этим летом, что-то. Хочеться пить. Наклоняешься и берешь из снега банку пива. Глоток.
- Мммммм. Чертовски приятно холодное пиво в такую жару!
Можно было бы придумать новый вид спорта - скейтбординг на снегу. Представьте сколько новых эмоций ощутили бы молодые экстремалы. Я думаю этот спорт стал бы популярным, а позже, может даже был включен в число олимпийских видов спорта. Тоже самое и зимой! - Сноубординг на траве. Я бы назвал это Грассбордингом.Вошел бы в историю как первый кому на ум пришла эта гениальная мысль!
Я бы хотел пожитать при таком раскладе пор года.
Приелось однообразие. Зима, весна, лето, осень, снег, почки, жара, листья...
Хм.. я бы даже вошел в историю...
Я закрыл глаза.
Открыл.
Вокруг ничего не изменилось. Ни стул, ни потолок, ни поры года. Все так же снег, почки, жара, листья, хима, весна, лето, осень...
 

 

Moris Mayhem (c)

 

Она стояла напротив меня. Такая красивая. Я не мог оторвать глаз. Казалось лучше не может выглядеть ничего на свете. Я восхищался ею, смотрел так, будто бы вижу в последний раз. Сердце обливалось любовью и нежностью.
Она стояла.
Она...
Моя гитара.
- Как же ты чертовски хороша!
Она была идеалом.
Белая гладкая кожа. Она нежная. Рука! Да у моей гитары есть рука. Одна. Не знаю, почему все музыканты называют это грифом. Свои руки они руками называют, а не грифом, ведь правда, черт возьми. Длинная красивая рука. Я вообще люблю руки, люблю смотреть на руки... по ним можно много сказать. У нее была рука. Одна.
Маленькие пальчики. Они металические, немного приплюснуты на концах.
По всей руке тянулись провода. Странные провода, я давно таких не видел.
Видимо она подключена к электричеству, или к искусственному дыханию. Может она больна? Плевать. Она хороша! Ее тело. Идеальная фигура.
- Только моя гитара может так секуально выглядеть!
Стройная, идеальные формы, красивая рука. Одна...
Я любовался ей, восхищался. Я любил ее. Она молчала.
- О, Господи, да это же идеальная девушка, черт возьми! - воскликнул я от неожиданно посетившей меня, миходно идущей, мысли.
Я только представил. Она не ругается, не кричит, не ревнует, не звонил каждые пол часа, не устраивает скандалов. У нее нету критических дней, и она не хочет заниматься любовью, когда ты уставший приходиш домой. ЕЙ можно рассказать все тайны, и быть уверенным что никто этого не узнает. Она идеальная.
В дверь постучали.
- Открыто!
В комнату вошел парень. Лет 22, стройный красивый, аккуратный... да какая, к черту, разница, все равно он никогда не будет красивее ее!
- Она идеальная!
- Ага ..., - согласился парень, присаживаясь рядом со мной. - Морис, ты хороший музыкант. Твоя музыка доставляет удовольствие. Всегда хотел играть так же как и ...
- А я всегда хотел играть на твоих похоронах!
- Можно я поиграю на ней? - парень указал пальцем на гитару.
- Слушай, дружище. Я не знаю кто ты, откуда ты, но хочу чтобы ты знал. Ты всегда можешь взять мой кошелек, мою машину, мои ключи от квартиры, мою женщину и, даже, мою задницу, черт возьми! Но к ней, к НЕЙ, не смей никогда прикасаться!
Он ушел.
Мы снова остались вдвоем. Она все так же стояла напротив. С идеальной фигарой и красивой рукой. Я восхищался ею!
- Я люблю тебя! - прошептал я...
 

Moris Mayhem (c)

 

Иван был хорошим человеком. Он пригласил меня в Венецию, оплатил гостиницу, питание, билеты. Каждый день мы гуляли по Венеции, катались на гондолах, кормили голубей

Была осень.
Смазливо романтическая осень. Отчасти противная мне. Отчасти прекрасная. Желто-красные деревья, немного постаревшая трава, голоса птиц, еще не покинувших Италию… В этой чертовской слащавой красоте даже говно бы наверно показалось золотом.
Так мы и убивали все свое время, любуясь на нечто, что обычные люди называют красотой и романтикой.
- Завтра я познакомлю тебя со своим лучшим другом, Майк.
На следующий день я, как мы и договорились с Иваном, направился к нашему любимому бару, который мы облюбовали с момента моего приезда.
- Джимми, это Майк. – Иван показал в мою сторону.
- Майк, это мой лучший друг Джим.
Джимми протянул мне руку.
Но сил пожать ее мне не хватило. К горлу подступила рвота. Я чуть не сблеванул на стол от того что увидел. Передо мной стоял мужчина, ухоженный, хрупкий, лет двадцати пяти. Он был одет в дорогой костюм, рубашку с золотыми запонками, волосы аккуратно уложены гелем.
“Dolce Gabana или Prada,” – пронеслось у меня в голове.
Я рванул к туалету и проблевался.
 “Dolce Gabana или Prada”…
Я снова проблевал.
Вернулся к столику.
Увидел слащаво-дорогого Джимми.
Потянуло в туалет.
Проблевался снова. Вернулся к столику.
- Эй, Майк, все в порядке? Дайте стакан хорошего коньяка для моего нового друга, - Джимми обратился к бармену.
Не скажу, что я любитель напиться, скорее наоборот. Но от стаканчика дорогого коньяка я не отказался.
Мы разболтались.
Оказалось Джимми был сыном какого-то богатенького алигарха, владеющего тремя или пять нефтяными вышками в России. Я понял, что парень он никудышный. Он не понимал Творчества, Поэзии, Искусства, зато отлично разбирался в марках коньяка и виски. Несмотря на свою понамазанность, Джим был любителем выпить и тратил все состояние своего папочки, не жалея ни гроша.
- Чертов мажор, а порой ты мне даже нравишься, - пронеслось в голове.
И теперь мы втроем проводили время в Венеции, пока Ивану не пришлось срочно уехать в другой город по работе.
Мы остались с Джимми. Кормили голубей, катались на гондолах, любовались порой противной мне, порой прекрасной осенью. Чтобы не платить за гостиницу, я переехал к нему.
- Майк, у тебя есть подружка?
- Я девственник, Джимми.
Этот парень спускал все деньги на дорогое вино, виски, коньяк и девиц. Я же был занят лишь дегустированием вин. Он любил притащить домой деваху-другую. Мне было все равно. Плевать чем занят этот идиот, по на столе стоит бутылка английского виски и мне есть где жить.
Джимми любил драться. Пару раз мы угождали в участок из-за драк и хулиганства, однако нас быстро отпускали. У этого парня всегда были деньги договориться с легавыми.
- Чертов идиот, - думал я. – Имел бы я стока денег, я был бы счастлив. Хотя нет… хотябы половину. А ты, ты просаживаешь их на женщин и дорогу выпивку. Чертов кретин.
Я налил себе еще стаканчик.
В этот день Джима не было дома. Было скучно.
Я попытался посмотреть телевизор. Роботы. Треклятые роботы! Ничего кроме людей-роботов в этом голубом ящике я не увидел.
- Идиоты! ВЫ все еще верите когда говорите что все хорошо и страна в безопасности? Да катитесь вы к черту тогда, треклятые лгуны.
Делать было нечего, я вернулся на кухню, налил стаканчик.
Дверь отворилась и в дом ввалился полупьяный Джимми. А с ним и две девахи. Они были настолько толстыми, что казалось если уколоть иголкой, они взорвуться как воздушные шары, все из дерьмо разлетиться на мили. Одна из девах была похожа на лошадь с выпиращими передними зубами, другу, из-за заплывшего жиром лица, я так и нерассмотрел.
- Майк, не присоединишся?
- Нет, Джим, у меня есть занятие повеселее!
И снова налил себе стаканчик, уже пятый за вечер.
Из соседней комнаты доносилась музыка, крики, смех, запах табака. О, Боже, он делает с ними все что захочет… Хорошо, наверно, быть богатым…
Все это продолжалось около часа, я успел выпить еще два стакана виски и закурил сигару.
На секунду смех затих, звук бьющегося стекла, писк девиц. Через секунду я увидел их в дверях, еще секунда, - и они исчезли. Вместе с ними исчез и кошелек Джимми.
Я зашел в его комнату. Джим лежал на полу с разбитой головой, рядом валялась расколотая на куски бутылка шампанского.
Даже лежа в крови этот идиот был похож на папенькиного сыночка, смазливо-слащавого кретина.
Снова потянуло блевать.
Я молча вернулся на кухню, взял бутылку виски, пару долларов, лежавших на столе, две сигары, вышел из дома, прошел четверть мили и свернул.
Уже слышался звук коповской сирены, где-то показалась скорая. Все они мчались к дому Джимми.
“Dolce Gabana или Prada”…
Да плевать!
Треклятый кретин. Имел бы я стока денег, я был бы счастлив. Хотя нет… хотябы половину

 

Moris Mayhem (c)
 

Утром, я заварил кофе и отправился на поиски чего-нить поесть. Не люблю еду, мне не доставляет удовольствие набивать брюхо, но порой приеходиться есть чтобы не умереть. Открыв холодильник я не нашел ничего кроме грязной посуды с костями от вчерашней курицы и пару морковок

- Вот говно!, - подумал я. - К черту холодильник когда там ничего нет.

Я подошел к шкафчику, открыл. Черный хлеб, который уже давно претварился в сухарь. "Плевать", подумал я. Нашел банку варенья, сверух оно уже было покрыто чем-то зеленым.. "Специи", подумал я, и намазал треугольный сухарь, некогда бывший хлебом.

На столе заметил муху

- Что за черт! Какие мухи в январе?

Я подошел поближе к столу. Муха была прекрасной... Ока казалось светлась.. Если бы я увидел ее ночью, подумал бы что это светлячок. Глаза у нее были цвета розы, красные и яркие. Прозрачные крылья, чудесной формы лапки. Она сидела и потирала ими, своими маленькими лапками.

- Треклятая муха, до чего же ты красива! .. Первым делом я хотел было споймать эту муху и налюбоваться ей вдоволь.

- Эй, мужик!, - услышал я. - Да,да.. ты?

- Что за хрень, черт возьми, меня что глючит?

Я снова посмотрел на муху. У нее появился рот, хотя нет скорее это был ротик, так как размером был и больше игольного ушка. Она говорила со мной

- Мужик, у тебя пожрать есть что нибудь. Трое суток нихрена не ела.

- ДА , вот бутерброд на столе, угощайся.

Белая муха вылетела из моих рук и напрвилась прямиком к тому подобию юутерброда которое я приготовил себе. Ее полет был грандиозен, каждый взмах крыла был похож на шедевр, а траектория полета была идеальной. На пол пути муха повернулась и моргнула мне.

- Спасибо мужик!, - прохрипела она. Голос ее был похож на хрип но звучал завораживаще как струны конрабаса.

Но вместо того, чтобы подлететь и откусить или отломать сколько ей надо, белая муха просто потоплась на хлебу.

- Каза треклятая. Как я буду теперь жрать это, ты же по нему ходила!!!, - закричал я от безысходности. Я столько времени пытался соорудить завтра, а эта белая муха обломала мне последнюю возможность перекусить. Своими грязными лапами... по моему варенью... ЧЕРТ! .. я снова сегодня останусь без завтрака, без чертого завтрака..

Муха снова моргнула мне. На этот раз мне, показалось, с издевкой, и направилась к окну... Она позавтракала, и полет ее казалось стал только грасивее и грандиознее...

Треклятая белая муха!... 

 

Сегодня выходил из метро и увидел бродягу...

Он стоял на месте, боясь пошевелиться.. казалось он окаменел от холода.. а может и на самом деле окаменел.

жалкие людишки проносились мимо него.. я было тоже пронесся..

но в голове остался образ бродяги

мысль...

он стоял и смотрел в одну точку.. очем он думал..

что он увидел..

он сам виноват? жизнь несправедлива? алкоголь? наркотики.... никто не знает что проносилось в этот момент в его голове...

а люди все проходили мимо не замечая бродягу..

чертовы люди... безсердеччные и безжалостные...

бродяга... хм.. а я ведь тоже бродяга...

мне тоже порой хочется остановиться на месте и замереть, что бы мир остановился..отдохнуть от бесконечно суеты, проблем, непонимания...

тогда все будут считать меня идиотом но на самом деле идиотами будут они, ибо у них не хватило сердца и ума понять меня... противные людишки...

у меня бродячие сердце, бродячая душа..

только так можно понять и почувствовать этот мир.. каждым миллиметром своего тела.. своей кожи..

почувствовать всю несправедливость, надменность, ложь, наигранную любовь и дружбу...

так хочется иногда все послать к черту...

остановиться...

и пусть бегут, пусть проходят мимо меня толпы противных людишек... мне плевать...

мое сердце.. сердце бродяги.. собаки улиц...

в моем сердце свобода...

 

 

 

(с) Moris Mayhem

в дополнение, посмотрите этот альбом - http://vkontakte.ru/photos.php?act=album&id=36005166