На крыше покатой, рассвет ожидая,
Сидит человек, и сидит на краю.
А ветер с ним рядом, бежит все играя,
Бежит и поет он балладу свою...
Поет не о смелых, не знавших покоя,
О тех, кто не помнит замены мечу.
Поет не о слабых, что плачут от горя,
На плаху себя водрузив палачу.
Забытые страхи, любовные ссоры
Все это излишне, все это не то...
Тот ветер поет про далекие горы
Про скалы, про море, про наше плато.
Поет он про птицу, что утром щебечет
Про солнце, которое радость несет.
Про то, как неспешно шагая на встречу
Пройдет симпатичный, пушистенький кот…
Сидит человек и внимает безмолвно
Внимает, любуясь на солнца зарю.
А ветер играет, ведь ветру все можно,
Но он не забудет балладу свою...
LI 5.09.15
