Грязь. Повсюду эта склизкая мерзость вперемешку с запахом прогнившего мусора и остатками плесени. И казалось бы улицы сверкают, не без старания кропотливо работающих дворников из выходцев ближнего зарубежья, чисто отутюженным тротуаром, но стоит только свернуть чуть в сторону как сразу чувствуется эта грязь. Она окружает нас везде, в глазах прохожих, на экранах телевизоров, на заголовках газет, и даже в наших мелочных поступках, которые мы мастерски умеем оправдывать.
            Эти зеркала пусты. В них нет моего отражения, или её. Нет, мы не призраки и уж конечно не вампиры, это все глупые мифы, а может и легенды. Людям нужно отличаться, людям нужно свое отражение, что бы знать, что они существуют, ведь иначе станет страшно. Странная комната, я не вижу стен, не вижу окон, лишь небольшая проплешина мягкого желтого света, который освещает меня, ее и Зеркало между нами. Я вижу в нем мусор под ногами, битое стекло зеленого цвета изумрудной мозаикой раскинулось аккурат рядом с ботинком, но почему я не вижу себя. На меня смотрит ее отражение: та же ухмылка, тот же взгляд. Наверное, с той стороны она видит меня, хотя кто его знает, я не заглядываю за зеркало, просто знаю, что она там, и она смотрит в него.
             В жизни почему-то все имеет жуткую и ироничную привычку – повторятся. Те же картины, те же ситуации, тот же плач и крик. Осознание всегда плелось позади желания, с этим мало что и кто может поделать, так что проще смирится. Конечно, всегда находятся смельчаки, которым плевать на общий порядок, и они уверены, что контролируют то, что хотят. Только я в них не верю, как и не верю в существование приведений. Если меня нет в этом зеркале, значит это и не зеркало. Ее отражение не машет, оно просто стоит и задумчиво смотрит, как я просто стою и задумчиво рассматриваю картинку на зеркальной поверхности.
            Трудно верить тому, кто не умеет довериться. Легче даже поверить лгуну, чем человеку, который тебе не доверяет. И когда мы стали такими? Теперь, когда я гляжу в это отражение, я все это понимаю, пожалуй, оно не умеет врать. Разве что только отражение и не умеет. Дышать становится трудно, что-то давит. Непонятно, как и непонятно где, просто что-то берет легкие в тугое и узкое стальное кольцо.
            Почему-то хочется умереть. Заснуть мертвым сном и что бы ни одна душа не пыталась разбудить. Глаза в глаза. Отражение и Я. Она и Отражение. Это уже не Мы, это всего лишь наше мнимое изображение на плоской поверхности… Ее отражение поднимает коротенький револьвер. Совсем небольшой, но ощутимо тяжелый, что очень заметно по пригибающейся к низу руке. Я улыбаюсь.
            Я всегда любил мечтать, потому что это было единственное место где меня не ограничивали. Мой мир, таким, каким я хотел бы его видеть. То технократией будущего, то дикими степями прошлого, то смешением всего возможно и нереального. Но кроме того, в своих мирах я никогда не был один. Смешно… Даже в мечтах я боюсь одиночества. Она не знает почему я улыбаюсь. Я действительно счастлив умереть, что бы не остаться одному.
            Скорость пули быстрее скорости звука – это известный факт. Но все-таки слышу. Слышу щелчок спускового крючка, слышу взрыв пороха, и звон разбитого зеркала. Наверное, геометрия пространства этой комнаты искажена, а может это всего лишь уже беспамятство... И темнота. Наконец.