Этот город называется Москва,
Эта улочка, как ниточка узка,
Эта комната - бочонок от вина,
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц цепочка крупных бус-
Он губами знает каждую на вкус.
И срывает, словно капельку с листа,
А она стоит, как девушка чиста.

Это черт ее придумал или бог,
Это Пушкин ею бредил или Блок,
И кому была завещана в века
Эта смуглая точеная рука.
Эти карие печальные зрачки,
Открывали все засовы, все замки.
Ей подвластны все дворцы и все дома,
Это в дом приходит истина сама.

И ее сгоняли с трона короли,
Уводили в кругосветку корабли,
Оставляли сторожить на берегу
Ложь-разлучницу, распутницу-беду.
И она ломала руки как лучи
И срывала цепи с бусинок, с ключиц,
И ложились они весом в шар земной
На прямых ладонях истины самой.