не далее как позавчера у меня был классический пример:
мама вдруг начала говорить о моем интеллигентном-возвышенном-тургеневском образе, о том, что это во мне всегда было (ёлкмн!) самым главным и интересным.
(забывая добавить: "для меня")
продолжая эту немыслимую муть, она извлекла на свет божий мою фотографию в возрасте лет одиннадцати, где я танцую в белом бальном платьице, с высокой прической...
"посмотри, - говорит мама, - осанка, грация. и он на тебя так смотрит!"
(он - это мой партнер, тот самый мальчик - друг детства, с которым мы неплохо рубились на игрушечных мечах в свободное от учебы и принудительных танцев время =)
для мамы почти не существует ни подростка в вечных джинсах с вопросами жизни и смерти в голове, ни многого другого, чего я сама вспоминаю чаще всего.
для нее есть фотографии младенца (1 шт. прилагается) и девочки 1990-х, волей случая наряженной пару раз в жизни как барышня XIX века.
и мне до сих пор приходится собирать в кулак всю свою силу воли, чтобы загадочно улыбаться и не подпрыгивать.
