Стекая к Яузе зигзагом,

мелькают пыльные авто,

а ты, забыв про сорок с гаком,

несёшься, распахнув пальто,

среди дремотного ампира

облупленных особняков,

где реют лица не от мира

сего и призраки стихов -

все жизни, канувшие в Лету

(иль в Яузу - оно точней), -

апрельским солнышком согреты,

ползут из трещин и щелей...

Вы не на ту, друзья, напали!

Долой старинный этикет!

Душа чурается печали,

ведь ей всего пятнадцать лет.

И душит смех при разговоре,

и снова ветер в голове,

И почему-то пахнет морем

в весенней чокнутой Москве.