What if there's nothing more to me?
I'm just skin and bones, there's no mystery?

Час от часу не легче. Казалось бы, вроде бы всё впорядке, всё неплохо. Может быть, даже хорошо. Но это всё на бегу. Всё в суете. Но стоит тебе остановится, осмотреть, и тут, тут-то оно и приходит. Отупление. Это как морфий. Пока он циркулирует в крови - всё хорошо, даже замечательно. Но стоит его потоку прекратится, и ты уже вполне явственно ощущаешь отсутствие ноги. Отсутсвие буфера, прослойки между тобой и реальностью, константы, компаса, который всегда показывает на север. Чего-то,что было, но, видимо, уже никогда не будет.

What if there's nothing more to us?
We're just carbon-based, we're just pixie dust?

She said 'I want to sleep in the city that never wakes up'
And revel in nostalgia

Всё же, этот город не меняется. Никогда. Ничем. Никак. Он просто поворачивается к тебе разными сторонами своего многогранника, по сути оставаясь тем же. Его тело изменяет форму, как амёба, не меня при этом массы. Он всегда будет тут, он всегда будет таким. Твой собственный вечный памятник твоим воспоминаниям, какой-то пока ещё не оценённой части твоей жизни. Пусть так. Жизнь идёт своим чередом, колёса мелят время.

He said 'I want to sleep in the city that never wakes up'
But Dorothy was right, though

Здесь, дома. Ну или в том месте, которое я привык называть домом. С каждым разом у нас с этим местом всё меньше и меньше общего. Как-то так, расходимся. Как город уходит куда-то, так и люди. Тоже, уходят. Куда-то.

Казалось бы, чего переживать? Навестил почти всех кого хотел, погода не слишком раздражает. Даже люди не такие угрюмые, как обычно. Но что-то не так. Уже почти чувствуешь, что уедешь, а потом долго будет мучить. Мучить незавершённость. Ну нет финального какого-то мазка. Не можешь никак подобрать краску, кисть. И будешь снова, долго думать, что не так, что выбрать. Подумаешь, что нашёл. Приедешь и опять забудешь.

И так каждый раз, как песня на повторе, но до середины. Вроде бы вот она уже, кульминация. Ан нет, добро пожаловать на второй круг. И всё снова. По кругу. Но ведь именно этот чёртов бесконечный круг и не даёт сказать финальное "Пока". Он держит, пусть не цепями, но резиновыми канатами. Чем дальше уходишь, тем сложнее это сделать. А потом канат натягивается окончательно, и ты снова здесь, в машине и трясёшься по ухабам трассы Рига-Даугавпилс.

Ещё рано говорить "До свидания", пожалуй. Впереди ещё 3 дня. И ведь правда, за 3 дня всё может изменится. Изменится сильно, окончательно. Но верите ли вы в это? Верю ли я? Подкинем монетку и полетели.

Вот так хорошо ж. Пришёл после лекций к общежитию, а там народ сидит, плюёт в потолок и ничего не делает на солнце.

И вот так не хочется никуда идти. Ни на немецкий, который через 30 минут, ни наверх, положить вещи. Никуда. Хочется просто сесть на месте и изобразить статую. А ещё лучше, взять баночку пива, открыть, выпить за один заход половину, выдохнуть и подумать, до чего же всё же хорошая штука жизнь.

В такие моменты кажется, что всё всё будет хорошо, никуда не надо спешить, а суета - для дураков. Надо просто сидеть и смотреть, как мир плывёт мимо. Что он с радостью делает.

В наушниках потихоньку играет Phoenix, а жизнь неоспоримо движется к повороту. Что за ним - одному Богу известно.

Чёрт. Я не верил, а оно случилось. Само.

Есть своя прелесть, есть в таких вот моментах жизни. Проснёшься в средине дня, в голове ещё плещется что-то из вчерашнего вечера, на языке остался привкус. Натягиваешь что попало, идёшь на кухню. Там всё в руинах. Общежитие, что с ним поделать.
Но тебе так пофиг. Настолько, что свались сейчас с потолка человек, ты бы не удивился. Всё в дымке похмельного утра. Но не такого, когда хочется завернуться в одеяло, проглотить подушку и тихо умереть. Нет. Такого, когда мир просто замирает. Всё какое-то мёртвое и тихое. Это как проснуться после новогодних празденств и идти домой. Идти домой пока все спят.
Вот и сейчас, жизнь плывёт мимо, а я слушаю Phoenix и жую свои хлопья. И ничто меня не касается во всём чертовом мире. Во всяком случае, пока не откроется дверь в мою комнату и мир снаружи не напомнит о себе.

Что сказать? Быть студентом там, где ты живёшь всего полгода весело. Весело настолько, что аж как-то уже и не весело.
Это, конечно, не 19 век и ты не уплываешь в далёкие края чтобы вернуться через 4-5 лет другим человеком, спасбо средствам связи и дешёвым авиалиниям.
Но всё равно, всё как-то через стекло, чтоли. Слышать можно, а дотронуться не получается.
А впрочем, всё что не делается, всё к лучшему. Так что "Овсянка сэр. Жрать подано!"

Писанина, мысли навыворот и прочие непотребства разума.