Без заголовка

Не вера - шамбала -
Предосенняя радость
Иду по улице -
На плечах усталость.
Иду и хмурится
на небе солнце
Вернись быстрее
пока не спекся.
Глаза верни свои
я знаю - скоро...
Закатом до зари
тобою полон.
А без тебя -
всего усталость
И небо хмурится-
хворает радость

В поезде


Настроение сейчас - болезненное

Поезд - это не только средство передвижения из одной точки в другую. Поезд - это ощущение свободы. Свободы за стеклами. Именно поэтому эта свобода всегда с привкусом боли, всегда свобода на грани прыжка. Ведь сколько раз хотелось разбить стекло, "разбить" рамки и выбраться на воздух, к закату, к фиолетово-розовым облакам, подсвеченным мягким заходящим солнцем.
Поезд - это люди. Неважно, что со многими из них я никогда в жизни не познакомлюсь, никогда не увижусь. И слава Богу! Зато насколько ценны все эти мимолетные разговоры с попутчиками, легкие взгляды, странные смыслы, вкладываемые нами в слова, так, что слова становятся похожими на чемоданы, забитые личными вещами, причем каждая из этих вещей по-своему дорога.
Поезд - это мелькающие города, мелькающие жизни. Мне всегда было интересно, как живется людям в таких маленьких городках, мимо которых мы проезжаем? Кажется, что все, что ты видишь, лишь иллюзия. Призрачный желто-белый свет из окон, странные люди на обшарпанных вокзальчиках, круглосуточные кафешки , в которых вам предлагают застывшие гамбургеры и невкусный растворимый кофе... Зато какая атмосфера! Одна трапеза в таком заведении может стоить тысячи походов в дорогие рестораны с вежливыми до тошноты официантами и дорогими блюдами на белоснежных тарелках.
Проезжая мимо маленьких городков, я действительно часто задаюсь вопросом: как живут люди там? И мне все время не хватает чего-то для ответа... Но когда полосы вишнево-синих лесов и зеленых полей сменяются шнурками проселочных дорог, и когда по одной из таких дорог кто-то идет, идет прямо к закату, к лесам, к расписному небу, я понимаю насколько многогранна душа этого человека! И вряд ли этот человек сам понимает что-нибудь. Вряд ли он думает про закатное небо, вряд ли осознает всю красоту и неповторимость летнего вечера, проведенного среди полей и лесов, проведенного не за стеклами поезда или, что еще хуже, квартиры... Я лишь знаю, что пока я пытаюсь словить закат за стеклами, этот человек идет навстречу солнцу, идет по этой дороге...
Я еще больше хочу разбить стекло... И снова это чувство болезненной острой ОТНЯТОЙ у меня свободы! И безумно хочется петь, причем не под гитару, а акапелла. И я пою, пою под стук колес. Словно песня может как-то помочь, как-то задержать ускользающий закат.
Поезд - это острота чувств и восприятия, поезд - это вдохновение, такое же болезненное, как и свобода...
Поезд - это дорога. А дорога - это ЖИЗНЬ.

Кто я? Что я?

Кто я? Этот вопрос мучает меня очень давно. Я понимаю, что я Человек и живу Сейчас. Мои мысли по этому поводу нельзя объяснить. И даже я не могу их понять. И наверняка в глубине моего сознания уже есть ответ. Он уже там есть, но никогда не пойму его я. И не должна понимать его, потому что я должна Жить. Тот самый секрет может знать только тот человек, который не ищет ответа, а просто живёт счастливой жизнью. Осознание того, что «в глубине моего сознания уже есть ответ» - делает меня счастливой.
Всё. Я не могу тратить больше времени на обсуждение этой темы, ведь я должна Жить.

Наташа Гришковец. 12 лет. 6 "А" класс.

Границы меня...

Настроение сейчас - ...

Где границы меня? Есть ли они вообще, существуют ли?.. Как-то раз я уже писала о тех Я, которыми я являюсь и нет. Но я теперь даже не знаю, существует ли хоть что-нибудь от меня. Нет-нет, физическая оболочка, конечно же есть. До меня можно дотронуться, ну, меня вообще можно ОСЯЗАТЬ, я чувствую свое тело, чувствую, как бьется сердце, ощущаю холод и тепло, и когда мурашки бегут по коже, а когда волнительно или страшно, становится как-то по-другому холодно, не так, когда низкая температура, а когда мне светло и легко на душе, я чувствую ни с чем не сравнимое тепло в каждой клеточке. Но границ МЕНЯ нет. МЕНЯ вообще нет!
Информация обо мне рассеивается и расслаивается в пространстве. Какая-то часть меня - в интернете.На форумах и сайтах что-то от меня живет или уже истлевает, этот дневник хранит что-то мое, и люди, читая его, познают какую-то МЕНЯ, но меня нет. Как и нет границ меня. Я иду по городу, кто-то смотрит на меня, я отражаюсь в их глазах, а они - в моих. Информация течет по пространству, рассеивается... Часть меня - в моих вещах, моя старая одежда пахнет неуверенностью и страхом, а та, в которой я хожу сейчас, - зеленым чаем, мои любимые книги и диски хранят память обо мне, а я - о них, мой плеер - это частичка меня, ощутимая и весомая...моя комната, пианино...
Но меня нет. Границ МЕНЯ нет.
Это люди создают меня, мои границы. Создают из своих представлений и чувств, из опыта жизни без меня и опыта вообще... Создают из тысяч чувств, и я вижу свое отражение в их глазах, а они - в моих, потому что я тоже их создаю.
Меня видят по-разному. Кто - сквозь призму интернета, кто - сквозь призму собственных глаз, кто - сквозь призму фантазий и слухов обо мне.
И информация, то, что я пишу, обрывки, чувства, мое восприятие где-то тлеет, а где-то живет.
"Нет, ВЕСЬ я не умру..." - так писал Пушкин. И так и есть на самом деле. Мы бессмертны, мы мнимы, мы без границ, и мы - за экранами компьютеров, мы без НАС, и мы - отражающиеся в глазах того, кто нас любит. Мы, окрыленные Вселенной, и мы, скованные телом. Мы, чувствующие тепло человеческих рук, и мы, холодные внутри..
Нет границ...

Гм...

В эти выходные нашему Городу день рождения. А сегодня, оказывается, был день молодежи... Мы гуляли с группой по пешеходной улице, Чумбаровке, - архангельскому Арбату. Сидели в кафешках. А потом, когда мы вышли из моего любимого зеленого мятного кафе, увидели, что вся улица наводнена молодежью из разных социальных организаций, промоутерами, и просто гуляющими. И у всех у них в руках были связки воздушных шариков!!! Нам тоже предложили по шарику в честь праздника, а я взяла даже 2: синий и красный. И тут я подняла глаза вверх и увидела, как множество шариков улетает в небо, затянутое облаками... (шарики были заполнены гелием, давненько таких в руках не держала). Такая красивая картина!.. Что-то защемило внутри, и я решила, как некоторые делают на выпускном, загадать желание, отпустить один из шариков и проследить за его полетом. И загадала! Девчонки благоразумно оставили свои шарики при себе. Я тоже оставила себе один, синий, очень уж он мне понравился. Потом мы шли, смеялись, я слушала What I've Done, и думала, почему же мне не удается сделать то, о чем поется в песне... не знаю... с чистого листа что ли, начать, или совершить что-нибудь эдакое... И как только я об этом подумала, прямо на фразе forgiving what i've done у меня из рук вырвался мой последний шарик и не успела я оглянуться, как он взмыл в облака!!! Так и осталась я ни с чем, только со вкусом любимого мятного мороженого на губах...
Вспышки детства, его мнгновения.
I just let you slip away...
4 a.m. forever!

Ах!)

- Давай никуда не улетать, Ежик. Давай навсегда сидеть на нашем крыльце, а зимой - в доме, а весной - снова на крыльце, и летом - тоже.
- А у нашего крыльца будут потихоньку отрастать крылья. И однажды мы с тобой вместе проснемся высоко над землей.
"Это кто там бежит внизу такой темненький?" - спросишь ты.
- А рядом - еще один?
- Да это мы с тобой,- скажу я. "Это наши тени",- добавишь ты.

мой порыв. (он есть у меня в контакте)

Каждый раз, когда я слышу вступление, эти беспокойные четыре ноты на клавишах, постепенно проваливающиеся в бас, взлетает еще один самолет и передо мной снова разворачивается мистерия неба. "I don't want to be the one, Who battles always choose..." Каждый раз под эти звуки облака начинают неуправляемо перемещаться, они идут невесомым воздушным фронтом, наползают на меня, принимая самые причудливые формы. Небо неуловимо меняет свой цвет, каждое мгновение неповторимо - над головой то белая, то золотистая, то сине-розовая бесконечность. Вечерние, ночные и предрассветные облака - мягкие и гладкие, белые, розоватые от закатно-рассветной дымки, и (конечно же!) угрожающе-серые, стального цвета. Сквозь просветы в них я вижу эфемерный, хрупкий слой синего, сиреневого неба... облака такие мягкие и гладкие, такой замечательно совершенной формы, что мне кажется, как будто я могу совершенно спокойно сесть на них и свесив ноги, наблюдать за тем, что творится на земле.... Я тянусь рукой... взмывают вверх звуки скрипок. Припев.
Где-то впереди и вверху сразу вырисоываются очертания большого города. Полу-ночного, полу-утреннего… Одновременно жестокого, готового съесть тебя, и в то же время настолько трогательно-беззащитного перед этими надвигающимися розовыми облаками. В такие моменты не хочется видеть жилые строения. Крыша высокого и бесконечно длинного ангара заканчивается там, где начинается поле и моя свобода…И вокруг ночные четырех-, восьми-полосные шоссе, ведущие из ночного города. Сотни дорог и отвороток, какую выберешь ты?? Хочется встать ровно посередине шоссе, на разделительной полосе, раскинуть в стороны руки и улетать вместе с облаками. Или лучше на полоске летного поля… И вновь самолет. И плывущие мимо все быстрее и быстрее облака. Это ощущение, когда ты проваливаешься в музыку, сравнимо лишь с ощущением, как будто ты в самолете и то паришь, то резко проваливаешься в воздушную яму и твое сердце ухает куда-то очень глубоко… и опять проваливаешься, проваливаешься, проваливаешься в бас, в эти тревожные стаккато-уколы гитар. Clutching my cure, I tightly lock the door, I try to catch my breath again.
И еще это совсем черные ночи в дороге. Не видно ничего, даже очертаний деревьев, только совсем черная занавесь неба, на которой в какой-то момент внезапно появляется кажущееся неестественным, каким-то флуоресцентным, пятно. Оранжево-розовое пятно, как дверь в другую реальность. Просто отражение огромного города в небе видно задолго до того, как покажется сам город. И появление на горизонте Города возвещается низкими, мрачными нотами фортепиано и басов. Выплывают из черноты смазанные через стекло огни. И снова мучительный вопрос: что тебе уготовано на этот раз??? И страх из-за боли, или боль из-за страха перед будущим. И прежде, чем ты найдешь понимание того, что тебя ждет, к тебе снизойдет понимание Песни. …and now I have some clarity to show you, what I mean.
…Но в гораздо большей степени это все-таки светлые ночи и поздний рассвет. Хочется заглянуть за уходящее вдаль шоссе, за край горизонта, за край серых облаков, за взмывающие на вдохе звуки скрипок и увидеть: а что же ТАМ? Ведь ты больше не идешь, а летишь по воздуху… не касаясь земли, пока не закончится песня.
I paint it on the walls, Cause I’m the one at fault! И в тишине утреннего вокзала или ночного аэропорта, видя огни города и уходящие так быстро облака, приходит неповторимое ощущение единения с душами других людей, и в то же время ощущение что ты ОДИН, как никогда… и это хорошо и правильно. и на глаза наворачиваются слезы от того, что к тебе пришла наконец частичка понимания того, что до конца понять нельзя, никогда.
Это как будто ты три года бродил по ночным шоссе больших городов и считал взлетающие самолеты, и… вдруг наконец понял. Понял эту песню. А до конца понять ее нельзя. Ее никогда не получится взять в руки. Это как небо, до которого хочешь дотянуться и потрогать.. ведь облака кажутся такими осязаемыми! Но стоит только потянуться к ним, как они уходят еще выше… Это как будто я наконец поняла, для чего я училась играть на скрипке. Чтобы болезненно, до покалывания в пальцах, чувствовать небо. Чтобы чувстовать всем телом вибрацию дорог огромного города, текущую в нем жизнь, его энергию. Чтобы после стольких лет жизни бок о бок с этой песней услышать наконец то, что я должна была услышать и отныне хвататься, как за последнюю соломинку, за голос смычка. Чтобы чувстовать единство и разобщение. Чтобы взлетать.
I’m breaking the habit, I’m breaking the habit…. tonight. Звуки скрипок растаяли в недосягаемой вышине. Те же, что и в начале, четыре ноты на фортепиано. Небо рассеивается, успокивается, и среди голубых, серых и розовых облаков встанет солнце.
И мягко призмелится еще один самолет.

Мы любим играть в игры... Когда ночь, когда где-то за дверью стоит пустота. В этих играх иногда встречается правда.

Правила просты: пишешь вопрос на бумаге, прячешь, передаешь другому человеку - он отвечает. Не глядя. Не задумываясь. Нужны лишь листок бумаги, ручка, немного интуиции и понимание...

Лист первый.

- Куда все идет?
- В глубину.
- Откуда берется вдохновение?
- Из солнечного света.
- Охарактеризуй эту весну одним словом.
- Прикосновение.
- Каким можно нарисовать мир?
- Легким, как рассвет.
- Как можно увидеть всю сущность мира?
- Не побоявшись шагнуть.
- Почему мы никогда не найдем ответов?
- Потому что все что поднимается рано или поздно падает.
- То, что ты напишешь, сбудется.
- "Мы чересчур увеличили дозу."

дальше