СТИХИ О НАСТОЯЩИХ СТИХАХ

К редакторше столичного журнала
Попали самобытные стихи.
Лишь авторское имя прочитала:
– Ещё один новатор от сохи!

Как мячик в баскетбольную корзину,
Лист скомканный метнула:
– Вот беда!
Мир вязнет в графоманскую трясину.
Поэзию погубит лабуда.

Вмиг угодили в мусорную бочку
Творения, попавшие под нож.
Копаясь в ней, возвышенную строчку
Случайно прочитал учёный бомж.

Не верите? В московской теплотрассе,
В руке сжимая мятые листки,
Бездомный тихо плакал на матрасе:
– Вот это настоящие стихи!..

Смахнув слезу немытою рукою,
Он явственно увидел под землёй
Сияющее солнце над рекою,
Зелёный лес с лазоревой каймой.

И поле, колосящееся звонко
Под лёгким перебором ветерка,
И то, как нежно славная девчонка
Едва сдавила крылья мотылька…

В подземной мгле заплаканная рожа
Светилась, как вечерняя заря.
Вы где-нибудь в Москве встречали бомжа,
Непринуждённо плачущего зря?

И было слышно только звёздам в небе,
Как сыплют губы горькое драже:
«Все эти годы думал я о хлебе,
А надо было думать о душе…»

Здесь я продолжить мог бы, мой читатель,
К примеру, о редакторше, о том,
Как отклонил её стихи издатель,
Как бомж утратил с паспортом свой дом.

Как там, в глухой провинции российской,
Где все таланты сроду – от сохи,
Живёт чудак с небесною пропиской
И пишет самобытные стихи.

Что сам не с неба я, живу в квартире,
Хотя и на последнем этаже.
Как бомж о хлебе, думаю о мире,
О нас с тобой, читатель, о душе.

Но я затормозил воображенье,
Избегнув размножения трухи,
И приберёг в запасе вдохновенье
И жизнь
на настоящие стихи.

27.11.2016 г.

НОЧНОЙ АНГЕЛ

Я знаю сам, что это выдумка.
Но верить хочется: она –
Из бессознательного выемка,
Для осознания дана.

Виденья явственнее, глубже
Любого пятничного сна –
Цветная графика без кружев,
Раздумий цепкая блесна.

А было так. В полночной дрёме
Я в темноту глаза открыл.
Почудилось, как будто в доме
Наполнил воздух шорох крыл.

Жена спала. Скользнув с кровати,
Я, сам не свой, без рук и ног,
Поплыл, как призрак, как лунатик,
Как с ветки сорванный листок.

И если есть у страха зренье,
То я им стал; из-под дверей
Сочилось белое свеченье,
Мрак жался в образах зверей.

И замер я, в дверную ручку
Вцепившись, как в ладонь судьбы.
И дверь как будто на липучках
Рванул безмолвно, без мольбы.

О, Боже мой! Парящий факел
Горел бездымно за окном,
Сложив по-птичьи крылья, ангел
Сидел за письменным столом.

Увидел я, как он макает
Перо в светящийся флакон,
Не просто так стихи читает,
А правит их, лист за листком.

Потом? Я ничего не помню.
Не знаю, явь была иль сон.
Жена будила смехом соню,
Проспавшего будильный звон.

Но даже, если это выдумка,
Так верить хочется: она –
Из бессознательного выемка,
Для осознания дана.

26.12.2016 г.