вспомнила, что ночью снилось: будто принесли в редакцию помятый конверт на мое имя, а в нем - то ли роман, то ли рассказы, в общем, какая-то моя писанина, которую я будто бы в 1997 году отправляла не то в издательство, не то на конкурс. и вот именно теперь они нашли время настрочить ответ (кеглем, дай бог не соврать, шестым, полтора абзаца) - мол, написано детским языком, материал сырой и тра-ля-ля
сон офигительный. особенно в свете того, что я жутко беспокоюсь за статью, которую сейчас заканчиваю и утром должна отослать