среди ночи с восторгом писала возлюбленному: "я покажу тебе ленинские места!.. я привезу тебе книгу Дины Рубиной!"
тут надо уточнить, что познакомил меня с творчеством этой дивной писательными именно он. просто однажды уехал на полдня, оставив меня наедине со своим домом, книгой зеленого цвета и мороженым. я не могла оторваться от чтения много часов. я читала, лежа на диване под клетчатым пледом; читала в кресле; читала на кухне, промазывая ложкой с мороженым мимо губ... и ревела, как дурочка
после этого ее книги в основном привозила ему я. в прошлом году одну привезла его сестра - я обревновалась

но именно читая ее я понимаю - не быть мне писателем. особенно в сегодняшнем мире. потому что российские писатели сейчас, в общем, даже и не писатели, а просто "публичные люди". хотела спросить, где у них лежат трудовые, но вспоминаю, что все они теперь где-то работают - в глянцевых журналах (не в "литературной газете", понимаете?), на радио, на тв, а иной раз и в госдуме... их работа не ограничивается писательством и встречами с аудиторией. они должны присутствовать на презентациях, ток-шоу, вернисажах, попадаться на глаза "полиции моды" и давать комментарии к актуальным событиям... это все не по-настоящему. настоящее - это когда к тебе в окно заглядывает не папарацци, а пыльная дорога, когда в ушах у тебя не звон бокалов, а невнятный гул города, когда тебе звонят рассказать о себе, а не спросить о тебе...
и еще - я не люблю людей. вот почему я никогда не стану писательницей. хотя попытаться все же можно