"мокрое, "бисерное" окно. не в жизнь, а в какое-то междужизние - самолеты, трапы, тележки с мокнущим багажом, огни терминалов... это ничья территория, там время бывает лишь двух видов: время отлета и время прилета. ах да, еще время "добро пожаловать на борт", но это несущественно. ведь по-настоящему сердце ёкает только когда самолет отрывается от земли. вне зависимости от того, летишь ты весь целиком или только твое сердце
и вот я здесь, в этом улье, где нет времени, нет пространства (за исключением зала ожидания), в идеале не должно быть и мыслей, и чувств - кроме забот о багаже, билете и времени отлета/прилета. на самом деле тут все сложно. вы же знаете, сколько сердец разбилось в залах ожидания всех аэропортов мира!
пражское междужизние ничем не отличается от любого другого. кроме одного: я смотрю на хмурое пражское небо, на бисерные пражские окна - и чувствую, что сейчас я связана с этим городом тысячей ниточек, как марионетка, как те игрушки, которые продают здесь в огромном количестве желающим подергать за веревочки - вся на привязи. все мысли и чувства связаны сейчас с Прагой. я не спешу в Москву, мне совершенно нечего от нее хотеть. а того, что я от нее жду, она мне не дает, упрямица!
вернемся к разбитым в залах ожидания сердцам. на эту тему есть две песни. от одной - в сущности, дурацкой, незатейливой, но правдивой - сердце печально перемещается в солнечное сплетение и там медленно истекает медом и миррой вперемешку с артериальной кровью. от второй, наоборот, радостно подпрыгивает в горле
первая:
До отлета полчаса,
Регистрация прошла
Как обычно...
дальше вроде все знают, а если нет, www.yandex.ru подскажет. а вот вторая:

В синем небе летят самолеты,
Но один из них - самый красивый,
Потому что на нем
Ты летишь ко мне...

я сама мало провожала. недостаточно, чтобы считаться умудренной этим горьким опытом. и определенно пока никого не встречала. как это должно произойти? я, шляпка, давно позабытая книга о грустной любви на коленях и часы, отсчитывающие секунды. непременно секунды, иначе сладость ожидания потеряется за бездушными цифрами
пока пишу, придумалась еще ветка цветущей яблони. или вишни, я не знаю. она совершенно лишняя, мне негде ее достать и она указывает на определенное время года, но какая-то цветущая ветка изображена на обложке книги о грустной любви, которую я читаю, ожидая вылета на Москву
я вернусь. я обещаю, что вернусь..."