Мультфильм Bolt, 2008

далее...

***НАКОНЕЦ-ТО ЗАМЕТИЛ***

Сколько слов нужно сказать для того чтобы он тебя наконец-то заметил?

Она: -Постой, подожди, оглянись, не уходи, останься. Ты мне нужен, я не могу без тебя. Мне что упасть перед тобой на колени?

Он: -Чего?Совсем больная?

В данном случае не так уж и много, бывает и больше.

***МОЯ ОШИБКА-ТВОЯ***

Моя ошибка в том, что хотела тебя увидеть.

Твоя ошибка- что ты не хотел меня увидеть, ты хотел меня.

Моя ошибка в том, что я пришла так быстро.

Твоя ошибка- что ты не ждал, а действовал.

Моя ошибка в том, что отдалась, без сопротивления, без слез.

Твоя ошибка- что воспользовался, без ласки, без любви.

Моя ошибка в том, что не жалею.

Твоя ошибка- что забыл ту ночь, меня.

Теперь моей ошибки нет, я обожаю. Нет не тебя, а сына.

Твоя ошибка- ты не знаешь про него, про свою часть подаренную мне не по любви.

***В ПОСЛЕДНИЙ РАЗ***

Мы видим друг-друга в последний раз.

В последний раз, все кажется обычным, таким же как было и раньше, вчера.

Мы и не догадываемся что это конец, я также держусь за твою опущенную руку, ты также нежно обнимаешь- мысленно уходя на месяц назад.

Но наши мысли, наши чувства- предали реальность. Они решили за нас. Наше с тобой будущее превратилось в незбывшейся сон.

Мы остались с тобой как и прежде, такими же наивными, глупыми, верящеми и не много слепыми.

Если это последний раз, смотри на меня не отрываясь, целуй меня глубже, смелее.

Запоминай прошлое- пусть будет воспоминаньем.

Когда хватаясь за ветки, дана возможность удержаться,в этот момент дорога посыпанная тонким слоем позднего снега, превращается в корку.

 Наше прошлое закончилось минуту назад.

***БЕСКОНЕЧНОСТЬ***

"Бесконечность"- было написано маленьким, не ровным  почерком на листе бумаги сложенном вдвое. Он изучал потолок, ровную поверхность каменного неба каждую ночь, любя- по памяти, переставая дышать- забывая что надо. Пустая бутылка из-под виски, разбитая фоторамка с надписью "бесконечность" на изнанке, засохшие цветы с понурыми бутонами,он не забыл. С последним стуком измученного сердца закончится воспроизведение ее глаз, последним слайдом  промелькнувшим перед ним-будет небо, каменное небо падающее вниз, каплями. "Не уходи в свою бесконечность"- маленьким, не ровным почерком было дописано на листе бумаги сложенном вдвое, среди разорванных на мелкие клочья билетов на самолет и двух обручальных колец не надетых вовремя.

***СТРУНЫ ВИОЛОНЧЕЛИ***

Ты проводишь смычком по тонким струнам блестящей виолончели.

Твой первый, сольный номер наполняет сочным, акустическим звучанием стены затихшего зала.

Я твоя - растянутая, железная струна, которую ты чувствуешь всем сердцем среди 3х мне подобных.

В минуту когда оживают высокие звуки последнего аккорда, смычок небрежно и грубо касается меня.

Я рвусь.

Вокруг слышны восторженные крики вперемешку с бурными аплодисментами. Зал опустел. Синий бархат примят.

Новая струна уже вдета, она заменила меня.

Мелодия прозвучавшая в тот вечер найдет свое место в недрах твоих, напоминая как от любви разрывается сердце.

Ты помнишь.

У неё были крылья...



У нее были крылья. А он не знал, вернее не хотел верить.
Она умела летать. А он и знать об этом не хотел. Спуская ее каждое утро с лиловых облаков, он говорил:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не умеешь летать.
А она не обижалась. И снова улетала. Бродила одиноко по облакам, бросала солнце как мяч. Ловила мечты людей и играла ими словно песком, пропуская их сквозь нежные пальцы.
Но приходил он. Он был старше ее, он не умел летать. Он находил ее, потому что у него были связи.
Она убегала от него, игриво смеясь и окунаясь в очередное облако. А ему стоило щелкнуть пальцами, как две большие, хищные птицы, останавливали ее.
У нее была детская душа. Она любила полевые ромашки. Он находил тону ромашек. Осыпая ее с ног до головы.
Но она не смеялась.
Она смотрела на них. Крупные, садовые, бездушные цветы веяли холодом также как и он.
Она была ветром. Каждую ночь летела она к звездам, отправляя им воздушные поцелуи.
Звезды сплетали ей венок и предлагали остаться с ними.
Но приходил он.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не ветер, - говорил он.
Она любила дождь.
Она пробиралась сквозь капли, к самому сердцу дождя. Она была радугой.
Она рисовала ее цвета, окуная кисть в лужи. Она рисовала город.
- Не выдумывай, глупышка. Ты не радуга, – говорил он.
У нее было сердце поэта. Она подбрасывала его в облака и окунала в воду. Она любила поэзию…
- Не выдумывай, глупышка, – говорил он. – Ты не поэт.
Она любила рисовать.
Окунет как-то кисть в акварель и нарисует закат.
Потом подарит его людям. Но приходил он:
- Не выдумывай, глупышка. Ты не художник.
Однажды она улетела. Улетела навсегда.
Оставив крылья. А может, ушла. Босиком, собирая ромашки и вплетая их в волосы.
Он остался один…
Он брал ее кисти и пробовал рисовать закат. «Я не художник», - подумал он.
Он пробовал писать стихи. Рвал бумагу и думал: «Нет, я не поэт».
Он рвал ромашки, смотрел на звезды, раскрашивал радугу, окуная кисть в лужи.
Ходил по лиловым облакам.
Потом взял ее крылья.
Встал на самое высокое облако.
Рванулся вниз.
«Я не умею летать», - подумал он.