Странно - с одной стороны у меня сильный дефицит общения, настолько, что иногда просто кидаюсь на людей. Чувство изолированности, вырванности из привычной среды. Чувство, что не с кем слова сказать. Целыми днями, пока гуляю в парке - кормлю малыша - укладываю спать и т.д. С другой стороны, с людьми знакомыми, но неинтересными общаться не хочу. Уже два звонка от Итальянки К проигнорировала и не перезвонила. Не могу себя заставить.

Зато накопились какие-то случайные, "парковые" знакомые, в основном, женщины немного старше и просто пожилые. С ними общаюсь без напряжения, но нерегулярно. Сама удивляюсь, насколько они разные.

Моя соседка, квебекуа Г. Пожилая женщина с очень глупой маленькой собачкой, которая заводится с пол-оборота и лает громко и зло. Общего с Соседкой Г у меня очень мало, познакомились мы на почве того, что ее дочь ждет ребенка, и поэтому Соседка Г с интересом рассматривает Ваню и следит за его ростом. Говорим о погоде или о малыше. Других общих тем у нас нет, она, скорее всего, малообразована, без особой профессии. Ее муж, как выяснилось, американец, обычно сидит на балконе. Никогда не здоровается, во всяком случае, со мной. Кажется, считает, что я недостойна его внимания. Меня это забавляет. В принципе, я бы с ней совсем не общалась, если б мы не жили рядом. Но я считаю, что с соседями стоит поддерживать хорошие отношения, хотя бы чисто формально.

Еще одна соседка, пожилая массажистка из Швейцарии. Живет здесь с бойфрендом-квебекуа. Выгуливает здоровенную овчарку, которую иногда еле-еле удерживает. Имя ее я сразу забыла, а снова спрашивать не хочется, да в общем и незачем. Как ни странно, разговор у нас всегда получается легкий и непринужденный. Говорим о разном - о погоде, о собаках, о комарах, детях и пр. Либо она общительный человек, либо мы с ней примерно на одной волне.

Итальянка М, немного старше меня, очень легкая в общении, наверное, потому что работает в отделе продаж (чего именно, я не спрашивала). Она выгуливает собаку своего бой-френда, той породы, которую используют в качестве собак-поводырей. До того, как я с ней познакомилась, я ее видела болтающей и здоровающейся чуть ли не с каждым, кто постоянно гуляет в нашем парке. Хотя она мне сразу рассказала довольно много и о собаке, и о себе, позже я поняла, что на самом деле вся эта информация довольно поверхностная. Но общаться с ней приятно и мы болтаем обо всем, хотя в последнее время наши часы прогулок почти не совпадают и видимся мы почти на бегу. Недавно она познакомила меня с мамой, потом у нее неожиданно и скоропостижно умер отец, я посочувствовала, сказала, что жалею, что не узнала раньше и не пришла на прощание с ним. Мне кажется, после этого мы стали чуть ближе, думаю обменяться с ней телефонами. Правда, пока не знаю, зачем.

Пожилая Полячка М. Я познакомилась с ней, потому что меня заинтересовала порода ее собаки, а заговорив с ней, я заинтересовалась явно славянским акцентом. С одной стороны, чувствуется, что пообщаться ей хочется, видимо, тоже дефицит общения. С другой, что-то ей мешает, то ли гордость и воспитание, то ли предубеждение против русских вообще, хотя она его и не афиширует. Кстати, с поляками я здесь сталкивалась не раз, у нас с ними довольно много общего и мы легко находим общий язык. Если только они не помешаны на каких-то обидах и комплексах по отношению к русским. Я заметила, что - как это часто бывает - обиды и комплексы чаще вынашивают мужчины. А женщины гораздо проще и готовы общаться на чисто личностном уровне, не думая о том, кто какой национальности и у кого к кому какие счеты. Возвращаясь к Полячке М, общались мы несколько раз и как-то неровно. То разговор идет легко и сам собой, то она вдруг чопорно кивнет - "добрый день" - и уходит. Ну, и ладно, я на дружбу не набиваюсь.

Китаянка Джен, та самая, которая плохо говорит по-английски и чаще просто идет рядом и молчит. Меня это немного напрягает, я с незнакомыми людьми молчать не умею и чувствую себя обязанной заполнять паузу. А общих тем с ней у меня мало. Поэтому Джен - это как раз тот случай, когда лучше никакого общения, чем такое. Но женщина она спокойная и приятная, живет по соседству, поэтому буду хотя бы здороваться.

Смотрю на этот мой маленький список, и думаю, что за исключением, пожалуй, Итальянки М, все это - люди случайные. Столкнуло с ними, потому что у меня такой "парковый" период. И точно так же разведет в стороны. Так что через год-другой, наверное, буду с трудом вспоминать, кто это. Как это было у Аркадия Райкина: "Дом большой, народу много, а поговорить и не с кем..."

не имеют ничего общего с действительностью.

Кто сказал, что коты любят молоко, а мыши и крысы - сыр?

Не думаю, что мой кот, совершенно беспородный и родившийся бездомным, представляет собой нечто уникальное. Но на молоко он и не глянет, зато обожает сыр. Причем с какой-нибудь занюханной моцареллой к нему и не суйся. Он предпочитает сан-паулин. А за кусочек бри продаст родную маму.

Прочитала, вернее, просмотрела книгу Исаака Мизраи (да-да, того самого) "Как иметь стиль". В общем, ничего особо интересного, я бы и не писала о ней, если б не зацепилась за один совет - как обновить устаревший, заношенный гардероб.

Совет заключается в том, что даже самой заезженой и махнувшей на себя рукой домохозяйке надо полюбить себя. И начать откладывать на гардероб - ежемесячно, по 10% семейного бюджета. Даже если это будет значить, что семья перейдет на хлеб и воду. Вот так покрутиться примерно полгода, а потом пойти и всю накопленную сумму спустить за раз. (Не на дешевку, конечно.)

В общем, опасные советы дает знаменитый Мизраи. Не мне такие книги читать...

Дочитала интересную книгу - "Желтые глаза крокодилов" Катрин Панколь (Katherine Pancol).

Прочитала о ней в газете, заинтересовали названия романов - "Желтые глаза крокодилов", "Медленный вальс черепах", "По понедельникам белки Центрального парка особенно грустны". Решила почитать, чтоб составить свое мнение. Пришла в библиотеку - оказалось, что на ее книги нужно записываться в очередь, причем на первую я в очереди - 7-я, а на последнюю - 24-я.

Книга толстая, поэтому я довольно быстро заглянула в конец, как я в последнее время часто делаю. И тем не менее дочитала до конца, причем пару раз засиживалась до 2 часов ночи.

Женская проза? - Да. Но с хорошо прорисованными персонажами. И хорошо заканчивается. Я вообще не понимаю, зачем нужны книги, которые заканчиваются плохо. Реализм ради реализма? Из катарсисов я давным давно выросла. Книги должны давать надежду. Что с того, что "Смилла и ее чувство снега" - отличная книга, если по ее прочтении накатывает такая безнадега, что рука тянется к веревке и мылу. Прекрасный язык у Питера Хёга (Peter Hoeg) и история лихо заверчена, только потом сидишь и не знаешь, что тебе с этой историей делать. Торчит занозой, словно у меня мало своих проблем и заноз и тяжелых сомнений в "нужности всего сущего" (с).

Поэтому я других книг Хёга брать не стала, я не мазохистка. Я буду ждать своей очереди на "вальс черепах".

Репортаж из парка: рябина уже оранжевая. Да, вот такие дела. Август.

Вчера, пока развешивала на балконе белье, разглядывала вьющихся вокруг меня сине-черных крупных наездников (насекомые такие). Один из них странно колебался на полу, присмотрелась - а у него ножек больше, чем нужно. Потом наездник снялся и улетел, а на полу балкона остался сидеть паук. Я тронула его тапком - живой, но какой-то вяло-оцепеневший. Сегодня днем паук все еще был там, на том же месте и в той же позе. Я так понимаю, он парализован. Так и будет сидеть на одном месте, пока у него внутри будет расти, пожирая внутренности, личинка наездника. Пока она не вырастет, не разорвет паука и не улетит. Я вообще-то пауков не очень люблю, но тут мне стало мерзко, настолько мерзко, что передать не могу.

Сидит этот паук на моем балконе, в своем жутком оцепенении, и я почему-то не могу его раздавить. Пауков и ос я не люблю, так что вроде как надо симпатизировать наездникам. Но когда представляю эту растущую в живом насекомом личинку, меня передергивает. Пойду, наверное, сброшу его вниз, на газон, не буду вмешиваться.

UPD паука смыло во время грозы. Думаю, он утонул вместе с личинкой. А этих синеватых ос буду теперь опасаться.

В "моем" парке выросли борщевики. Кто не знает, - борщевики - это такие растения, похожие на гигантский укроп. Я их видела во множестве на Кавказе и на Памире и главной заботой всегда было аккуратно их обойти. Потому что прикосновение вызывает ожог. Но со времени моих походов в горы прошло лет... много и я с тех пор борщевиков не видела. В первый раз - здесь, в канадском парке. Поэтому я даже засомневалась немного, все ходила мимо и сомневалась. А недавно мои сомнения были развеяны. Вокруг них натянули желтую полицейскую ленту с надписью "Опасность", огородили их овражек переносным заборчиком и поставили табличку: "Осторожно, ядовитое растение Борщевик Кавказский, не трогать". Из-за заборчика и таблички борщевики по-прежнему вызывающе машут огромными зонтиками-цветами и наливаются соком пуще прежнего. Интересно, как их сюда занесло, откуда?

Я подумала, что это очень характерно для Канады - не выкорчевать борщевики, не сжечь, не засыпать каким-нибудь супер-мощным средством от сорняков. А огородить - и пусть себе растут.

Еще мне здесь очень нравятся вот эти небольшие... даже не знаю, как их назвать... средства передвижения, гибрид стула с мопедом или на передвижной платформочке с мотором. На них ездят старики или даже не совсем старики, а просто люди с ограниченной подвижностью. Разъезжают повсюду, по торговым центрам, паркам и просто по улице - несутся себе гордо, иногда прицепив флажок на высоком флагштоке, чтоб быть заметнее издалека. Никому не обуза и не заточены в четырех стенах.

Сегодня читала бесплатную газету, эта газета - мой основной источник местных и не только местных новостей. Это уже стало небольшим ритуалом - начинать утреннюю прогулку с похода к метро за газетой.В сегодняшней газете меня заинтересовали итоги проводившегося среди канадцев опроса о "настоящем мужчине" и "настоящей женщине". Кажется, результат удивил и местных социологов.

В качестве признака жизненного успеха большинство женщин выбрало - "быть владелицей хорошего дома". И только на втором месте - иметь хорошую семью или хотя бы стабильные, сложившиеся отношения с партнером. У большинства мужчин признак успеха в жизни - наличие семьи и детей. А уж на втором месте - занимать высокий пост с хорошим доходом.

О "настоящей женщине" большинство женщин сказало, что он "должна уметь все". И только потом - что она должна быть хорошей матерью или женой. Мужчины решили, что "настоящий мужчина" - это хороший муж и отец. Только на втором месте - с большим отрывом - идет вариант, что он должен иметь качества лидера и вдохновлять других.

Мне было бы интересно услышать, как определяют "настоящую женщину" мужчины или "настоящего мужчину" женщины, но об этом в статье не говорилось.

Сейчас мне это кажется естественным, а когда-то, когда я только начинала здесь работать, меня поразило, насколько здесь важна семья и все, что с ней связано. Наверное, это у меня осталось от советского воспитания, в котором было "не личное главное". И меня удивляло, что мужчина может опоздать на работу или отпроситься на день, потому что ему нужно сходить с ребенком к зубному или потому что сегодня детский сад закрыт и ему нужно остаться с детьми. И над ним никто не будет подсмеиваться, более того, сам начальник понимающе кивнет головой - "конечно-конечно, это же семья". В советском и пост-советском пространстве мужчина такими проблемами вообще не мог озадачиваться, а если вдруг приводил такую причину, на него смотрели странно - "что ты как баба". Но и женщина, которая отпрашивалась на детский утренник или для похода с ребенком к педиатру, нарывалась на закатывание глаз и ответ сквозь зубы. Как там сейчас - не знаю, я слишком давно уехала. Настолько давно, что и сама не понимаю, что может быть важнее, чем дети и семья.

Я вообще-то очень люблю лето и жаркую погоду. Но вот уже недели две я без устали восхваляю бывшую хозяйку моего дома Катю Фонтану. Эта прекрасная, достойная женщина установила большой наружный кондиционер.

Мне иногда кажется, канадцы втайне стесняются своей так называемой провинциальности. Если так, то напрасно, отсюда вышло множество знаменитостей мирового масштаба и, в частности, здесь много прекрасных писателей.

Так, введение написала. Теперь собственно о Маргарет Этвуд (Margaret Atwood). Вы еще не читали Маргарет Этвуд? Мне смешно на вас!

Я наткнулась на ее книги случайно, в библиотеке, совсем не зная ни о ее заслугах, ни о премиях. Несколько лет назад я вытащила с полки книгу, привлеченная необычным названием "Съедобная женщина" ("Eatible woman"). Прочитала, понравилось. Особенно торт в форме женщины. И еще когда героиня, принимая вместе со своим женихом гостей, ложится на пол под диван и никто ее оттуда не может выманить. В общем, довели человека. У меня тоже бывали моменты, когда мне хотелось от всех залезть под какой-нибудь диван, только не всегда он был в наличии.

Потом я еще читала рассказы Этвуд, каждый - как дверь в отдельный мирок. Немного грустные и очень точные.

А недавно я прочитала ее книгу "Слепой убийца" ("Blind assassin"). Вначале книга мне показалсь затянутой, я даже хотела заглянуть в конец и бросить ее. Заглянула в конец, ничего не поняла. Отложила, но что-то меня в этой книге зацепило, я поймала себя на том, что все думаю о ее героине, что же там было за выцветшей фотографией с давнего пикника. Вернулась, снова начала читать и не оторвалась, пока не закончила. Было это полгода назад, но я все еще возвращаюсь к этой истории, кручу ее так и этак, пытаюсь представить, что было б, если тут изменить или там. Но ни слова не выбросить и не изменить, книга цельная, красивая и беспощадная, как сама жизнь.

Вчера ко мне приходил дьявол, поискушать меня. Хотя, скорее, не сам Вельзевул, а один из его скромных демонят. Демоненок принял форму платьица на распродаже в "Axara". С такими, как я, дьяволу работать очень просто, я сама кручу головой в поисках искушения, а найдя, галопом мчусь к нему. Не успела я даже подумать о моратории на покупки как минимум до сентября, как уже обнаружила себя внутри магазина. Одна рука хватает платье с вешалки, другая быстро-быстро перебирает ворох других тряпок. В общем, позор.

Я бы, может, еще и взяла себя в руки, повесила бы платье обратно и гордо вышла вон, делая вид, что это было досадное временное помрачнение рассудка. Но ко мне подлетели две продавщицы. Одна - хорошенькая девочка, оказавшаяся полячкой. Другая - судя по выговору, парижанка, чуть младше меня, но именно такого сложения, чтоб иметь какое я б могла убить. Смуглая, сухощавая, то, что называется petite. У таких женщин не бывает ни целлюлита, ни ушей на ногах. Она с истинно галльской живостью затараторила, закружила меня - и я сама не зная как очутилась в кабинке сразу с несколькими платьями для примерки.

Я надела платье, посмотрела в зеркало, но чуда не случилось. Там была все та же я, со все теми же любовно накопленными килограммами во всех ненавистных местах. Демоненок-искуситель сдулся, как пробитый шарик, и спрятался за кассой. Я переоделась обратно и ушла из магазина, испытывая одновременно разочарование и облегчение. Вроде и силу воли потренировала, и мораторий не нарушила, но привкус остался паршивый.

Прокрутилась полночи, уговаривая себя, а сегодня прямиком отправилась в магазин и купила платье. Устоять против искушения? - Этого еще не хватало! Шла домой с пустым кошельком и чувствовала себя прекрасно.

 

Сегодня меня потянуло на размышлятельство, я думала о том, как мы мечемся изо дня в день и кажется, что стоим на одном месте. А жизнь подкрадывается к нам из-за угла с мухобойкой - шарах! А когда очухаешься, смотришь, а все уже совсем по-другому.

Особенно это заметно, если разглядывать фотки двух-трехгодичной давности, и больше, конечно. Кто где, кому по какому месту мухобойкой пришлось. А кого-то и с размаху по асфальту лицом хорошенько повозило. Кто от стресса в ходячий скелет превратился, кто женился и растолстел, кто ребенков заводит, кто на химиотерапии... Я разлюбила рассматривать фотографии, ничего хорошего там не высмотришь.

Это как старые большущие виниловые пластинки - игла медленно ползет по своему желобку, глядь, а она уже на совсем другом кругу. И люди вокруг другие, и места другие, и лицо в зеркале тоже немного чужое и смотрит неприветливо. А когда-то мне нравилась эта игра: "ну, могла ли я подумать в тысяча девятьсот ... году, что я буду..." Когда перемены были внове и казалось, что все идет только к лучшему в этом лучшем из миров.

Недавно смотрела русский сериал, названия не помню, один из непритязательных новых сериалов, где факты круто перемешаны с вымыслом и даже фантастикой, и все совпадения притянуты за уши. Мне нравится посмотреть такое вечером, выключив голову, можно даже одновременно читать или гладить, изредка посматривая на экран. Очень удобно. Там какой-то очень специальный агент с трудной судьбой, которого так часто программировали и перепрограммировали, что он совершенно забыл, кто он и откуда. А был он, оказывается, ГарриПотер сын советских английских шпионов. Или английских советских шпионов. И сделали из него супер-убийцу, плюс интеллектуала и ценителя кофе с коньяком, у которого тонкая душа, но это не мешает ему поколачивать женщин. Но я не об этом. Я о концовке, где нашего героя обложили со всех сторон, и один у него выход - спасаться в "родное" британское посольство. Там его, видимо, полюбили, как родного, вывезли в матушку-Британию, где он, судя по всему, неплохо зажил. Женился, нашел потерянную мать, но разочаровался в ней и затосковал - мол, не мать ты мне теперь, а волчица, и имени своего знать не желаю, а желаю взять свою вновьсозданную семью и уехать в Россию-матушку.

Такой вот диссонанс у героя, то в России ему жить невозможно, земля под ногами горит, одно спасение - в Англию. То потом в Англии все хорошее приедается, а недостатки нестерпимы становятся. Один выход - в Москву. А в Москве, наверное, тоже через какое-то время надоест, пробки сплошные и "зе тейбл" не с тем акцентом произносят. И снова запросит душа лондонских туманов.

Я таких людей и в жизни видела, им и "тут" - не дом, и "дома" - все не так. Заблудились, застряли посредине, одной ногой здесь, другой - там. Кто-то только жалуется после третьей рюмки, а кто-то все бросает, срывается очертя голову - возвращается, чтобы снова приехать сюда же через пару лет. И смешно, и грустно. А может, и все мы немножечко такие, даже те, кто вполне определился с домом. И тут мы чуть-чуть не свои, и там уже давно не вписываемся. Я бы, может, тоже ностальгией побаловалась, но мне, к сожалению, ясно, что дело не в месте и не в стране. Дело во мне самой, во всем, что со мной происходило и как меня шлифовало. И на какой круг пластинки выбросило. В городе, где родился и прожил всю жизнь, можно точно так же не вписываться, и точно так же жизнь тебя будет крутить и швырять.

Но на самом деле все совсем неплохо, у меня есть мои радости, большие и маленькие. Я стараюсь получить удовольствие от сегодня, стараюсь выжать максимум тепла и солнца из быстротекущего лета. Я - тут, значит, здесь мое место, здесь мой дом, здесь и сейчас.

А вчера я гуляла с пожилой китаянкой Джен, случайно познакомилась в парке. Она говорила мало, как будто и совсем не была заинтересована в разговоре, но почему-то все шла и шла рядом со мной, и когда я решила пойти домой, она тоже пошла - живет она по соседству. Общались мы по-английски, у нее английский совсем слабый. Поэтому я очень удивилась, когда оказалось, что она в Канаде уже 9 лет, дольше, чем я. Но ее совсем не смущал ее уровень языка, а потом она упомянула, что полгода провела в Китае, с родителями, вернулась сюда только в мае. Оказывается, можно и так - жить то там, то здесь, не заморачивая себе голову вопросом, где твой дом и насколько ты там "свой".