Все делается из-за любви.

А что не из-за любви,

то из-за ее отсутствия.

"London is burning, ignited with love
Misunderstandings, descend from above.
Paris has fallen, the flag has been raised
A nation in ruins, once pompous and great.
Berlin is falling, it has been besieged.
Europe is burning, for you and for me "

(Ordo Rosarius Equilibrio)

Больше любви,

больше валиума.

Что-то в этом есть - смотреть, как все рушится, и ничего не делать.

Будь то старое здание, чьи-то мечты или твоя собственная жизнь.

Мои картины, конечно, увидят.

Стихи - прочитают.

Но не в галереях или поэтических сборниках.

А в хрониках душевнобольных, в истории болезни.

Иногда я чувствую себя одиноко.

Иногда - не чувствую. Ничего.

"Я умираю, когда вижу,

точно вижу и некому спеть"

(Земфира)

А если уйдут и кошмары?

Ты так редко говоришь мне что-то приятное, что я готова радоваться твоей благодарности даже за то, что я на самом деле не делала.

Я просто поверю в это.

Я снова ищу счастье.....

"Я продолжаю линию жизни
Тонким железом до точки пульса,
Свободный как мёртвый, как Гарри Гудини,
Только дай мне знать, когда захочешь проснуться"

(Дом кукол "Ходить по небу")

Сколько нужно держать улыбку, чтобы наконец уже пришло чувство радости и счастья?

Что-то "якорь" плохо действует....

Мой маленький рай трещит по швам, со всех сторон его терзают языки адского пламени, он нещадно бьется об реальность.

Только бы устоять.

Я не хочу снова хотеть умереть.

Ты все равно никогда не будешь мной гордиться....

Если знать тайные желания других людей, с ними сразу становится интересней общаться..

...или опасней.

(что совсем не отменяет первое).

- Теперь все будет по-новому.

- А это как?

- А это также, только по-другому.

Эй!

Мы на месте. Все получилось! Мы смогли! Мы сделали это!!!

Эй!

Эй....

Эй!?!?!?

Все начинается с маленькой точки.

А потом разрастается.

Точка дает начало всему.

Не было бы ее, не было бы ничего.

Так появляются миры.

Так появляется все.

Таблетки лечат бессонницу.

Таблетки не лечат кошмары.

Не ведитесь на ложное чувство надежды, которое приносит весна.

"наши сердца
рвутся мерцают плачут танцуют
гнев неизбежность электричество юность
вьются сверкают злятся тоскуют
скорость цветы электричество юность
юность
навсегда юность"

(Mujuice)

Идя вперед, иногда задумываешься "А что там дальше?".

И вот, когда все пределы достигнуты, видишь - дальше новые пределы.

Искусство -  для сумасшедших.

Чтобы окончательно не сойти с ума.

"Art is our only salvation from the horror of existence"

Пора надавить на педаль до упора.

В пропасть влетают на полной скорости.

Падать так падать.

Всегда и во всем есть нечто бОльшее.

Мы  говорим, но подразумеваем гораздо больше, просто не можем выразить это словами,  делаем и верим, что из этого выйдет что-то (нечто большее, чем просто сделанное дело), мы живем и надеемся, что в этом есть смысл.

Все держится на этом "бОльшем".

А самое страшное, как раз, если окажется, что нет никакого бОльшего и все так, как оно есть.

Предыдущее сообщение было ведь не про весну..

Ну, конечно, нет.

Весна - для рифмы.

Оно - про всё.

Скоро надо будет делать отдельный раздел для так называемых "криков души".

Очередное.

Нецензурщину потом сделаю более литературной. Ну а пока так. Это же - крик души.

В этом море безумства и смрада

Тают последние дни.

Нет, прощаться не надо.

Просто сразу молча уйди.

Все равно уже лучше не будет,

Даже если дождемся тепла.

А весна, конечно, наступит,

Но она уже н***й  нужна.

Все врут. Только осень не врет.

От зимы ждут чудес и волшебства. От весны - надежды. От лета - тепла.

И они часто обманывают наши ожидания.

От осени не ждут ничего.

И она дает им это.

Я жду серого неба, светлой грусти, этого щемящего ощущения свободы и одиночества, которое дарит дождь....и чего-то еще.

И каждый из нас получает от нее всё без остатка.

Усталость копится диким зверем где-то глубоко внутри.

Он молчит и не двигается. Только тяжело и часто дышит.

Я жду, когда наконец его массивная челюсть сомкнется на моей шее... Хруст костей и разливающееся липкое тепло под затылком..

Но пока он просто давит.

Всей своей массой давит мне на грудь.

Медленно, но необратимо прогибаются ребра, сжимается диафрагма, сводит горло.

Мне тяжело дышать.

Еще немного. Уже маячит на горизонте слабый свет.

Или это просто предобморочные искры в глазах....

Люди лелеют свои пороки - лень, страх, злобу... и эту зиму, и это умирание..

Они боятся, что не будет их, не будет вообще ничего.

Не понимая, что это оно и есть - медленно разрастающееся ничто.

Кажется, это все для чего-то нужно.

Определенно.

Только вспомнить бы, зачем.

Март  конечно же будет другим. Да.

Несомненно.

*скрестите пальцы... за спиной*

Некоторые мечты лучше оставить просто мечтами.

Где бы взять нашатырь, чтобы очнуться от этого обморока жизни?

Чтобы прийти в себя...