Выставка в DEPO.
Проект death of aRT с инсталляцией "Анатом"
 

Иногда нужно опуститься, чтобы потом...

Иногда нужно просто опуститься.

А вдруг все будет хорошо?

Потерявшим себя не страшно потерять что-то еще.

Больно. Но не страшно.

Осень.

Скоро зима.

Столько всего впереди.

Столько можно сделать вместе.

Мне кажется, мы не протянем.

Не самый лучший день.

Не самый лучший год.

Не самая лучшая жизнь.

Мое подсознание само выбирает мне "кино" на ночь.

"Спи. Я завтра зайду за тобою

после семи"

- Иногда я симулирую.

- Оргазм?

- Жизнь.

Посвящается Сергею F.E.A.R.

Мы снова прячемся за фотографиями и конвертами.
Путаясь в показаниях, кто и что кому не сказал.
Мечемся между ответами и неответами,
Боясь посмотреть друг другу в глаза.

Ты притворяешься, что тебе это уже надоело,
А я будто не замечаю, насколько все далеко зашло.
А потом автоматически, так же как не забываем ставить пробелы,
Пишем друг другу, что все хорошо.

Проще, конечно, было бы сразу.
Сломать. Уничтожить. Одним выстрелом - прямо в упор.
Но мы кидаем друг другу красивые фразы
Иногда даже в пять или десять строф.

А потом пропадаем на сотни лет.
И в этом нет ничего непривычного или странного,
Оставляя время, чтобы придумать достойный ответ,
Не сказав при этом самого главного.

Я теперь твоя Муза, видимо. Никак не могу привыкнуть.
Все так честно, что даже странно.
Мне только очень хочется посмотреть, как это все выглядит,
Когда смотришь с той стороны экрана.

Столько слов было брошено в холостую,
Столько светлых порывов осталось валяться на дне.
Ты спрашивал, ревную ли я тебя к твоему прошлому - не ревную.
Я ревную к стихам, что ты пишешь не мне.

Я в тайне надеюсь, что твои письма затеряются где-то.
И чем больше жду, тем надеюсь сильней.
Я раньше думала, это страшно, когда без ответа.
А теперь точно знаю - с ответом страшней.

Они приходят всегда не вовремя - слишком поздно или слишком рано.
Не имея ввиду который час.
И я делаю скидку на разницу между странами и городами,
В одном из которых ты где-то сейчас.

На сотни километров между,
На миллионы мгновений после и до.

А ты появляешься снова, меняя имя, лицо, одежду -
В зеркалах, витринах, стеклах метро.

Ты проносишься мимо и не тормозишь,
Игнорируя знаки и сплошные полосы.
Спасибо, что действительно не звонишь.

Я бы, наверное, с ума сошла от твоего голоса.

(лето 2013)

Душа просит осени.

Тело - декаданса.

"Ты будешь мёртвая принцесса,

       А я твой верный пёс".

                   (А.К.)

Здравствуй, осень. Тебе это снится.
Этот мокрый асфальт и опавшие листья.

От размытого солнца слабый свет на стекле.
И чужие следы на остывшей земле.

От надежд и желаний ничего не осталось.
И на душе, как роса, оседает усталость.

Мечется дождь, как слепая собака.
Хочется спать, но не хочется плакать.

(5 сентября 2013)

Когда я говорю, что не такая, как все, я не имею ввиду, что я лучше.

Я не лучше.

Я вру.

Всегда и всем.

Даже себе.

Так странно. Ты сидишь, вокруг тебя ходят люди, а у тебя в груди дыра.

Все исчезает.

Все уходит.

Ничего не остается.

Любить тоже надо уметь...

Есть вещи, которые никогда не будешь ни с кем обсуждать, но которые так приятно вспоминать..

Я не знаю, что это и откуда оно взялось. Это не мое, это не про меня. Такое ощущение, что это даже не мои мысли, не из моей головы.

Будем считать, что это навеяно книгой.

Очередной крик души. Но чьей-то другой. А может и моей, но не из этой жизни.

(снова эти странные де жа вю с чужими воспоминаниями)

Это была последняя капля.

Я слижу ее с ободка стакана.

Любовь - это так странно.

Ты теперь мой кумир.

Не вставай, еще слишком рано.

Проспись. и пройдем покорять мир.

Вот меняешь полностью свою жизнь.

А через какое-то время она снова становиться похожа на ад.

А потом осознаешь - ты просто живешь в аду. И как ни переставляй мебель, суть от этого не меняется.

Хотите знать, какого это - не оправдать надежды ВСЕХ?

Могу рассказать.

Какая разница, как я выгляжу,

если у меня внутри пустота...

Я снова пишу тебе.
Я снова делаю то, что никому не нужно.

Посвящается Loque Nahak

Я пойду прямо, а ты поверни направо
Или налево, но не иди за мной.
Я на прощанье поправлю тебе одеяло,
Закрою глаза и повернусь спиной.

Мне придется тебя ненадолго оставить.
Поднимайся наверх и не смотри на меня -
Я буду долго, мучительно падать.
Я потом помашу тебе с самого дна.

Что-то незримо прячется рядом,
Дышит в затылок и скребет по стене.
Просто иди, бояться не надо.
Притворись, что не слышишь. Это ко мне.

Скрипя закрывается дверь, и все же
Ты остаешься с той стороны.
Ты все равно мне ничем не поможешь,
Так что просто оставь меня и уходи.

Один последний удар в унисон -
И звук шагов безвозвратно затих.
Я не обещаю, что буду беречь твой сон.
Но по крайней мере уберегу от своих.

(17 июня 2013)

У нас все в порядке,
Просто мы - меланхолики.
У меня в тетрадке
Только крестики и нолики.

Три полоски в ряд,
Точка впереди
И большой квадрат
Посреди груди.
 

(10, 11 июня 2013)
(из цикла "Дети осени")

Фотосет "Дети Малевича"

Давно хотела открыть цикл стихов. Название уже готово, тема - давно ждет.
Есть даже куча набросков. И все такое красивое, глубокое..
Но ничего не доделано.
И вот - появляется нечто короткое, невзрачное, но с первых строк ты уже понимаешь  - ОНО.
Так всегда и бывает. Собираешься перерезать торжественно ленту, готовишь красную дорожку, море оваций и цветов, а потом вдруг дергаешь за ручку - и дверь открывается. Вот и все. Никакой мишуры.
Наверное, так и должно быть.
Таинство должно оставаться таинством.

Открываю большой цикл стихов  - "Дети осени"

Кажется, вместе с мостами я уничтожила и себя.
Меня придавило обломками или задело взрывной волной.

Человек человеку человек.

Не усложняйте.

Не слушай мои песни - тебе станет скучно.

Не читай мои мысли - тебе станет грустно.

Не спи вместе со мной - будут сниться кошмары.

Они снова появляются в моей жизни.

Они меняют имена, прически, лица, одежду.

Но это ОНИ.

Я узнАю их всегда.

И мягкое тепло золотом разливается внутри.

Вперемешку с тоской.

Все будет хорошо.

Я снова смогу радоваться.

Мама будет улыбаться.

Мир станет прекрасным.

Надо только достать рецепты на успокоительные.

Закончился еще один май.

"This is not what it seems
This ain't no cozy little dream
This ain't no mysterious way, no no
This is just another Sunday"

(Tiamat)