У людей дни сочтены. Умирая младенцем  или глубокими стариками, это уж кому и как суждено, проходят персонально им отмеренный путь,   кому отпущены многие годы, другим краткий миг, на то, как говорят, есть воля Всевышнего.

И всё таки душа не хочет с этим смириться. Страшно думать о смерти. Очень страшно жить и понимать, что умрёшь, когда либо и тебя с плачем зароют в землю, а ты никогда, ну никогда больше не увидишь ни этого солнца, ни этого чистого, тихого, радостного света.                                                                                                                                                                                                                                                      

Часто задумываюсь о днях, которые летят, которые не вернуть и не повторить не единого прожитого мгновения, как краток и быстротечен наш жизненный срок, отпущенный каждому, кто приходит в этот мир.  Отцвело и вызрело. А дальше? Неужели в финале обыкновенный тлен... Ежели так, как ни горько, остаётся признать, что жизнь - копейка. Трать без оглядки, наслаждайся, жги. После нас, хоть потоп... Страшно подумать. А если подумать? Я могу завтра умереть. От чего? Да отчего угодно. От гриппа, от рака, от руки убийцы, от грозы, от...  Да почему завтра? Сегодня. Ложишься спать и не проснёшься.  А как же мои дети, муж, внуки? Как же дальнейшая жизнь? Жизнь без меня? Смерть постоянно бродит около нас, невидимкой входит в дома, забирает в свой черный бездонный мешок то одного, то другого человека.  Может оттого мы, живые, не любим говорить о мёртвых, потому что сами ими будем.       

Человек редко задумывается о своей смерти, а задумываясь, успокаивает себя тем, что с ним случится это когда-нибудь потом, потом. С трудом веря в возможность смерти люди порой утрачивают главное - смысл неповторимости жизни.  Быстро и беспощадно настоящее превращается в прошлое и нам приходится беспрерывно расставаться с секундами, минутами, с сутками, с силой и ясностью ума, отпущенными на недолгие годы нашей зрелости. 

"Смерть для каждого из нас существует умозрительно. Пока мы живы -  её нет, когда она пришла  - нет нас. Мы переживаем не смерть, а её предчувствие, мысль о ней. Наша смерть будет отмечена сторонними наблюдателями..." (философ Эпикур) .

 Трудно свыкнуться с мыслью, что разумный, сложно чувствующий человек , отбыв на Земле некоторый срок, напрочь исчезает, растворяясь в окружающем мире без следа. Не забыть надпись на надгробии одном: "Мы были тем, кем сейчас вы, но вы будете  теми. кем сейчас мы"

Разум бунтует против бессмысленного уничтожения личности, наше "Я" куда девается? И чем ближе человек подходит к рубежу смерти, тем чаще спрашивает себя, что там за этой гранью? Пустота и тьма или продолжение существования в какой-то иной форме. И сытому и голодному хочется продлить своё существование в любой форме.               -