Что есть жизнь? Какой простой вопрос и как невероятно сложно на него ответить. Нам тяжело описать то, что нельзя показать, нельзя потрогать, всё то что нематериально. Попробуйте описать слепому радугу, написать глухому музыку, передать словами вкус апельсина. Все это мы чувствуем, чувствуем и оставляем внутри себя, и вот именно их мы то и не можем донести до другого. А может можем? - не знаю. Я задаюсь другим вопросом: нужно ли это? Маленькие мирки, которые живут в каждом из нас, мирки которые подпитываются только "черными" полосами жизни. Именно "черными", "белые" только от того и такие, что существуют эти самые дни, в которых присутствует боль, всякая боль: боль поломанной челюсти, боль утраты дорогого тебе, боль прожитого впустую времени. Каждый испытал свою боль, поэтому и представления мира разное, и вся дилемма в том, мы думаем что хуже того что пережили мы не бывает пока не наткнемся на другое, что то ужаснее и еще больнее, понимая еще сильнее, что донести словами пережитое нельзя. И после мы уже не пытаемся кому то объяснить "что есть жизнь?". Мы смотрим на все происходящее с некой простотой и делаем один и тот же вывод: "Жизнь это боль и ощущая её мы познаем жизнь".