Как всегда с утра просматриваю блоги тех, кто заходил ко мне в гости за последние сутки. И в одном из блогов вдруг натыкаюсь на фразу: Перебои жизненного соло лечатся испытанным плацебо: 28 капель корвалола и дождём сочащееся небо...
Понимаю, что это цитата из какого-то стихотворения и тут же бегу в Яндекс искать автора. Нашла! Начала читать - и чуть не задохнулась от нахлынувших эмоций, читая "Ненаписанное письмо" или "Все это дребедень". И несмотря на то, что из стихов, говоря словами самого автора, "иногда выглядывает Бродский", как подражание Бродскому они воспринимаются только в самом начале, потом понимаешь, что это - самобытные стихи самобытного автора.

А если попытаться выразить ощущение от его поэзии всего в нескольких фразах, можно сказать его же словами:

В двадцать первом шатком веке
...
Недобор тепла и света,
Лишь одни стихи и живы,
И спасибо им за это!


Ненаписанное письмо

Понимаешь, дружище, я писем давно не писал;
оттого - как спортсмен, что не в форме и растренирован.
Потихоньку старею, хотя притворяюсь здоровым,
и душа, как всегда, - одиночества верный вассал;
в географии жизни - заметней всего полюса,
даже если сидишь под отменно протопленным кровом.

Это раньше пространство делилось на "здесь" и на "там",
и лежали по полкам критерии точной оценки -
всё ушло в "молоко". По поверхности плавают пенки.
Онемел призывающий к радостям жизни тамтам;
но "Титаник" плывёт вопреки окружающим льдам,
хоть устал капитан, для которого нет пересменки.

Был комплект: и страна, и весна, и бутылка вина,
и пошло б на три буквы предчувствие бед и печали...
А сейчас - со смущенной ухмылкой великого Чарли
вечер пятницы делит окрестности времени на
Рай и Ад, и граница меж ними почти не видна.
Всё намного тусклее, чем это казалось вначале

Неполадки в душе беспокоят, как ноющий флюс...
Амплитуда её от проклятий возносит к прощенью.
А с довольством собой по соседству - к себе отвращенье -
то, в котором себе я так часто признаться боюсь.
Ощущение мудрости - это, конечно же, плюс,
но ведь это не мудрость, а только её ощущенье.

Ну а внутренний глас, через раз поминающий мать,
мне давно изменил и уже мне не точка опоры...
Я б, возможно, сыграл в удивительный ящик Пандоры -
тот единственный ящик, в который неплохо б сыграть...
Но утрачен азарт. На плечах - многотонная кладь.
И желанье покоя, как вирус, вгрызается в поры.

Вот, наверно, и всё. Новостей, как всегда, никаких.
Извини за нытьё, за мотивчик больной и сиротский,
за неясность речей и за то, что выглядывал Бродский
из размера и формы моей стихотворной строки.
Извини и забудь. Это лишь разновидность тоски
по истрёпанной, общей на нас на двоих папироске.

Дрейф

Назовём это жизнью. Хотя бы с приставкою "полу-".
Назовём миноносцем лениво плывущий "Кон-Тики".
А девица с обложки лелеет в руке "Кока-Колу"
с выраженьем оргазма на томном младенческом лике.

Никогда не поймёшь, что тебе набормотано свыше.
Дон Кихот испарился. Ты сам по себе, Санчо Панса.
Назовём это счастьем, покуда живые и дышим,
заполняя собою безмерно чужое пространство.

На летучем голландском, тобой зафрахтованном судне
все подобны тебе. Каждый кажется братом и сватом...
Но, как кадры в кино, улетают во тьму беспробудни,
а оставшимся - счет невелик. Назовём это "фатум".

Ты не вышел в герои, Атланты и первопроходцы...
Чёрно-белая скука в житейской твоей киноленте...
Если верить Некрасову, стон этот песней зовётся,
хоть писал он совсем о другом
на другом континенте.

Ты не дрейфь. Мы всего лишь дрейфуем и вовсе не тонем.
Как любые другие, мы любим, смеёмся, страдаем...
Назовём это жизнью. Поди отыщи-ка синоним
этой божеской милости в дебрях Брокгауза с Далем.

28 капель корвалола
Перебои жизненного соло лечатся испытанным плацебо: 28 капель корвалола и дождём сочащееся небо... Памяти незримая петарда россыпью колючих многоточий выстрелит в районе миокарда и отпустит на исходе ночи...

Сочиненье стихов... Зачем?!
И на кой совершенство слога?! -
недоказанных теорем
остаётся не так уж много.
Слишком хожена эта гать
и протоптаны эти стёжки...
Унизительно - подбирать
со столов опустевших крошки.
Мне б исчезнуть в мельканьи лиц,
в шевеленьи житейской пены,
но невидимый миру шприц
мне стихи загоняет в вены...

Ночью всё так выпукло и чётко делится на дебет и на кредит; только сердце, шалая подлодка, глубиной непознанною бредит... Стая истин, спаянная в узел, ставшая докучливою ношей, острыми рапирами иллюзий тычется в предсердья и подвздошье...

Сочиненье стихов... К чему?!
Что изменится в мире этом?! -
всё из света уйдёт во тьму,
чтобы вновь обернуться светом.
И за краткий житейский миг,
напоённый мечтой о чуде,
я не стану скопленьем книг,
что до дыр зачитают люди...

Ночью так враждуется с собою! И от изголовья до изножья время захудалою арбою тянется по мраку бездорожья. Нет стихов, шрапнельных многоточий; только холод стен да холод пола. Всё, что я хочу от этой ночи - 28 капель корвалола...

А если эти стихи зацепили не только меня, но и Вас, загляните еще и сюда: http://www.45parallel.net/aleksandr_gabriel/28_kapel_korvalola/   и сюда http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=8722