Слова. Они слетают с этих губ
Как мотыльки, красивые несносно
И лёгкие. А я внимаю, глуп.
Ах, отчего слова острей, чем блёсны?

Нас, будто щук, приманивает блеск.
И мы к добыче - вот она какая!
А там крючок. А дальше кровь и плеск.
Любовь-рыбак умело подсекает!

Красивый говор часто лжив и пуст,
Пусть даже если льётся он стихами.
Слова. Они слетают с женских уст,
Как бабочки. Ох, лучше б уж плевками!

Вот дерзкая девчонка!
Принцессою прошла -
И всех с ума свела
Коротенькой юбчонкой!

И дяди животами
Растрескали порты.
Пораскрывали рты -
Убийственная дама!

А та, взмахнувши чёлкой,
Как будто невзначай
Нагнулась - получай!
Вот дерзкая девчонка!

Какие-то мы всё же бесшабашные -
Ни в чём не знаем меры и предела!
Нас только бездны и вершины страшные
Манят великой тайной беспредела.

Не страшен чёрт - черту мы преступаем
С мистическим восторгом, через чур,
Не рассуждая, на-авось сигаем.
И не жалеем ни мозгов, ни шкур.

Эксперименты с дерзким любопытством
Мы ставим над природой и собой.
С почти метафизическим бесстыдством
Традициям навязываем бой.

Какие-то мы всё же безрассудные -
Коль действуем, то только наобум,
Ни Бога не страшась, ни часа судного.
Проносимся как средь пустынь самум.

"Адам, не дам!" - кричала Ева,
За спину пряча плод греха.
Хитра была с рожденья дева.
Но парень тоже был нахал.

"Чего? Не дашь?" Адам взъярился
И - оплеуха сей же час.
Забрал запретный ананас,
Куснул - и третий глаз открылся.
Зато заплыл у Евы глаз.

Да разве в глазе было дело?
Нашлось и так на что смотреть!
Так рай сменил Адам на тело;
Узнал, глупец, что жить - хотеть.

Конечно, Ева поломалась,
Заставила себя просить ...
Вот так вот всё и начиналось,
Так начинали предки жить.

Хитра была праматерь наша.
Ведь знала - сладок плод греха.
За этот плод Адам и пашет -
Стал подкаблучником нахал!

И палочкой волшебной
Мне эльф открыл ворота
В забытый с детства город
Из сказочной страны.
Там бил родник целебный,
А в освещённых гротах
Просвечивало море
Через хрусталь стены.

Там лес был говорящий,
Где танцевали феи
И волшебство из сказок
Вершилось белым днём.
Там Маг был настоящий -
О нём болтать не смею ...
Узнал я город сразу,
Хоть с детства не был в нём.

И просто пасть к твоим ногам,
Не размышляя: а к лицу ли?
Сказать: "Прими - и всё отдам!"
И захлебнуться поцелуем.

О, просто пасть к ногам с небес,
Презрев нирвану олимпийцев.
Сказать: "Я твой". Утратить вес
И, падши, вдруг на небо взвиться!

Раздвинуть рамки, берега,
Вскричать: "Э-гей! Опять летаю!"
Так просто пасть к твоим ногам,
Да крылья вот не позволяют.

И вновь ложились руки на плечо.
И вновь ресницы веером взметались.
И вновь шептали губы горячо.
И лунные зайчата улыбались.

И я ловил их в лодочку-ладонь
И, будто крем, размазывал по коже.
И та во тьме горела как огонь
И озаряла скомканное ложе.

Мерцали свечи в блюдечках-зрачках.
Искрился пот, в ключиц стекая чаши.
И будто два безумных червячка
Сцепились язычки в гортанях наших.

И грудь мою пекли её соски.
И мой лобок с её лобком сливался.
И мотыльком стучала ночь в виски.
И бренный мир туманом расплывался.

И плоть от ласк слоилась как слюда.
И каждый миг вливался в бесконечность.
И разрывало бездну ночи "да".
И здесь-сейчас преображалось в вечность.

Кто пошлее: эстетствующий педант или педантичный эстет?
Когда в понятии "кон-куренция" игнорируют "кон" ("вместе"), оно превращается в "дис-куренцию".
Если ранее к касте "неприкасамых" принадлежали чандалы или шудры, т.е. "чернь", то теперь к ней относят себя представители так называемой "элиты", то бишь депутаты и вообще политики. Разве это не свидетельство того, что мир перевернулся?
"Меня Всевышний уважал, покуда бунтовать я мог, когда ж к ногам Его я пал, Он мною пренебрёг". (Р.Тагор). Думаю, так только кажется. Ибо пока ты противишься, бунтуешь, совесть напоминает тебе о Боге. Когда же ты успокаиваешься, уверовав, затихает и совесть. Но поначалу это кажется смирившемуся богооставленностью, хотя, на самом деле, это свидетельство правильности поведения: Бог внутри тебя, совесть в согласии с Ним, а отсюда и их обоюдное "молчание".

Искать работу надоело.
А больше денег негде взять.
Валяюсь с Музою в постели
И буквами плюю в тетрадь.
Неувлекающийся глянцем,
Богеме чуждый человек,
Принципиальным тунеядцем
Докоротаю я свой век.
Чужой и пролетариату
(Бездельник всякий рифмоплёт),
Я одинок. И без зарплаты
Живу уже который год.
И там не свой, и здесь ненужный -
Поэт не знамо для чего
И существует - прочь от службы
И связанного с ней всего
Бегу. Налогами заели,
Долгов как вшей, но жив пока!
Валяюсь с Музою в постели
Или витаю в облаках.
Валяю, в общем, дурака,
Как уверяют "люди дела" ...
Тоска! зелёная тоска!

Что автобиография? Враньё.
И в самокритике, и в автоапологии.
Интимное, существенно своё,
Нельзя публиковать! А те немногие
Попытки тайны вывести на свет
И неполны, и мифологизированы.
Ведь не историк автор, а поэт
В среде враждебной и политизированной.
Потуги вскрыть всё мерзкое в себе -
Лишь эпатаж и вызов лжеморальности.
Что автобиография? В судьбе
Живой и во фрактальности реальности
Картинка, вырезанная ментальностью.

В Ли-ру зарегистрировал дневник
Под логином "Убогий". Получилось!
Неужто это счастье приключилось
Со мною - тем, кто вовсе не привык
Ни к виртуальности, ни к интернету,
Кто от общенья уж давно отвык?
Как мир Ли-ру огромен, многолик!
Удастся ль мне, отшельнику-поэту,
Стать блоггером, в Сообщество вписаться?
Никак не перестану сомневаться!

Дождь за окном, а в комнате тепло.
Горит камин, трещат дрова сердито.
Я удивляюсь, что Вас привело
В столь поздний час? Молчу. И Вы молчите.

Дождь. Полумрак. Вы сбросили пальто,
Присели в кресло и в огонь глядите.
Я всё гадаю, кто же Вы, ну кто?
Как Вас зовут? Молчу. И Вы молчите.

Дождь. "Вам коньяк? конфетку? закурить?"
Разделись Вы. Улыбка: ну, возьмите!
Я не пытаюсь это объяснить,
А лишь беру. Молчу. И Вы молчите.

Дождь кончился. Рассвет. Холодный душ.
Камин потух. Вы встали: "Проводите" ...
Кто я теперь Вам - друг? любовник? муж?
Лишь эпизод. Молчу. И Вы молчите.

Кружится девочка в вальсе без музыки
И улыбается нежно чему-то.
И развевается цвета арбузика
Платье. И вихрем уносит минуты.

Девочка видит партнёра незримого.
Шепчет на ушко признанья смущённо.
И упивается сладостью имени,
Тайною встреч со своим наречённым.

Девочка кружится: глазки закрытые,
В вечность цветком развернувшийся разум ...
Я ей завидую - мной позабыта уж
Вся непорочность подобных фантазий.

По-английски время - это "тайм". В древнегреческом же было очень похожее слово "тиме" (или "тюме"), что означало, в различных контекстах, "удел", "честь" или "царство". Христиане ждут Царствия Божия "на земле, как на небе". Попытки его построения в истории, как правило, успехом не увенчивались, вследствие чего многие решили, что в этом мире бесполезно и пытаться приблизиться к идеалу, что Царство ожидает нас лишь в конце времён, а точнее за временем, в вечности. Особенно усилились подобные настроения после Русской революции. Прагматизм пришёл на смену идеализму: лучше синица в руке, чем журавль в небе. Однако, к каким сокровищам стремишься, там и сердце твоё. Стяжательство не Духа Святого, а капитала, опрокинуло наши лица вниз, к земле. Конечно, совсем не плохо, что мы научились смотреть под ноги и заглядывать в кошельки, но разве взоры в небеса и прислушивание к зовам совести не такая же, и даже более важная часть нашего существования? Отказавшись строить во времени Царство Божие, мы с головой окунулись во временное и, сами того не замечая, стали поддаными царства кесарева, причём во всём, отдавая ему не только налоги, но и души свои. Не стало гармонии между вечным и временным, идеальным и материальным, духовным и телесным.
Вопрос: нужно ли пытаться созидать идеал здесь и сейчас, или же ужасающие последствия революций свидетельствуют против подобных попыток? Или, может быть, революционеры просто строили не так и не то?

Эту рубрику можно назвать и "О разном", и "Мыслишки", и "По поводу и без повода", т.е. это заметки разных времён, размышления, реакции и даже банальные высказывания, диктуемые когда событиями, когда настроением, когда прочитанным. Здесь не будет великих идей и сумасшедших открытий - просто мнения (а они всегда субъективны) автора о том, что его каким-либо образом волнует в данный момент или затрагивало в прошлом. Короче, это и впрямь своего рода окрошка из рубленых мыслей. Кому интересно, заходите, читайте и комментируйте.

Где скользкие, где липкие ступени
Случаются на лестнице во власть.
А некие загадочные тени
Одним подняться, а другим упасть
Порою помогают. В Кремль дорога
Обтёсывает душу до нуля,
Чтобы потом подзолотить под бога.
И дутые фигуры у руля.

Дневник - штука странная. Пиши что хочешь. А зачем? Крик в пустоту? Банально. Чтобы прославиться? Можно, но ненадёжно. Поделиться своими мыслями, творчеством, сомнениями? Вот это, пожалуй, для меня. Сложилось так, что последние лет десять я живу почти отшельником. Купил домик на отшибе одного из донбасских городков, копаюсь в огороде и сочиняю стишки. А общения-то, как оказалось, всё равно хочется. Ведь писать для себя - это всё равно что молчать. Слово на то и слово, чтобы быть произнесённым - глаголом. так сказать. Пришло время и я понял, что нуждаюсь в паре-тройке заинтересованных читателей. Ведь в конкурсах ещё с детства участвовать ненавижу. Ибо мне показалось бы странным, если бы некое жюри выбирало победителя среди, положим, Пушкина и Лермонтова, Блока и Брюсова, Ахматовой и Цветаевой, Пастернака и Бродского. Возможно ли это? Ведь каждый из них интересен по-своему, т. е. уникален. А выбор между уникумами определяет разве что вкус. Зависеть же от оценки жюри, которая может оказаться несправедливо роковой, именно в силу устоявшихся профпредпочтений его членов, как-то не хочется. То ли дело проверить себя на читателях - среди них почти наверняка найдётся твоя аудитория. Пусть совсем небольшая, но именно твоя! Ведь согласитесь, что для нашего сумасшедшего времени, в отличие от лирических шестидесятых, наивно рассчитывать поэтам (а неизвестным тем паче) на площади и стадионы внимающих слушателей. Интернет же даёт шанс "засветиться". Даже таким лузерам, как я, несколько дней назад только заимевшими возможность попасть в эту странную Вселенную и с трудом превеликим начать в ней осваиваться. Для большинства из вас, выросших с джойстиками в руках и процессорами в головах, это выглядит смешным. Но не судите строго классического "совка", для которого само попадание в интернет, да ещё и в собственный блог, равнозначно чуду великому. Дайте спокойно обжиться на новом месте.

История есть миф, который пишут
Политидеологии пророки.
Не истину они, однако, ищут,
Не изучают прошлого уроки -
Проекты современные хотят
Вписать в контекст былого достижений,
Подправив их на свой, партийный, взгляд.
История - наука искажений
Событий, фактов, дабы оправдать
Сегодняшнюю власть, "одну из лучших",
Предтеч ей, подостойней, подобрать.
Миф вечен, а история лишь случай.
Такой науки, извините, нет.
В наличьи лишь борьба интерпретаций,
В которой сила лучший аргумент.
История - кадастр провокаций.

Что для меня блог? Прежде всего возможность высказаться, а уж потом общаться. Слишком долго я молчал, но теперь, думаю, время приспело. Для возможных читателей, друзей и врагов хочется заметить, что им не следует обижаться на то, что первоначально отвечать на письма я не буду. Связано это с тем, что мне необходимо освоиться с новым для меня делом, обзавестись необходимыми утилитами и т.д. В своё время свяжусь, по возможности, с большинством из вас. А пока приглашаю интересующихся лишь к чтению.

Классический "совок"; в сети
недавно, поэтому пока не разберусь, что да как, не смогу отвечать. Так что пока извините - я осваиваюсь.