Всем пока, я ушло к себе в ЖЖ

http://twisstter.livejournal.com/

*машет лапкой и утирает невольные горькие слезы*


Бу!!!

:-*

Настроение сейчас - холодно

Туман.


От фонаря к фонарю небрежной походкой бродяги ходит кошак.
У кошака пальто на распашку, а под пальто - синие строчки тельняшки, а под

тельняшкою - сердце, которое ... вообщем...

Дальше известно всем.

Я не пришел с войны, я потерялся в тумане.
Ходит кошак - шляпа надвинута на глаза - улочки Лондона ль?

Туман, туман... - сыро.

Завтра приду и буду смотреть на людей.
В их улыбки.
Буду смотреть очень недоверчиво, я бы даже сказал - с подозрением?
Есть чудеса на свете.

Туман.
В нем закутавшись в капли дождя - ходит кот.
От фонаря к фонарю в тишине темноты.
Нет - сумерек, серо-туманных, таких знаете, какие бывают в октябре, когда тонкие

флейты поют это слово, мелкие черные флейты, перед тем как их зачем-то (кто скажет

мне зачем?) ломают.
Тающее дерево меджу пальцев с одним только словом, но на все голоса...

Осень.
Время заснуть
Туман и мокрые листья - я плачу от близости всех этих странных гаваней и портов,

открыты все двери. Где то там, в Генуе...
Капли дождя дрожат на полях шляпы - капают.
Капли капают..
В туман.
Под ним теряется близость асфальта, изгородь дома уходит корнями в небытие, в старых

переулках сирена потеряла источник своего звучания - мечется по штукатурке фасадов.

В воскресенье приду к Лису, уткнусь носом в колени.
Лис будет меня любить.
Из тумана я принесу ему ветку сирени - медленно стает в пиале китайской она.
И щепку той флейты - кошки хранят свои тайны.
А тайны - кошек?
Лис напоит меня аистовыми гнездами.
Зеленые тени мерцают на дне чашек - изгородь лишающаяся опоры, все смазано.

Туман.
Губная гармоника.
Щепка.

- Кто ты? - удивленно спросила черная точка. - Я? Бубука.. - ответила не менее удивленная неожиданным соседством бубука черной точке. - Что же ты делаешь? - снова удивилась черная точка, пристально оглядывая Бубуку со всех сторон. - Бубукаю.. - смущенно отвечала Бубука.. - Ну вот так: Бу-бу..бубу-буу.., пояснила она озадаченной точке. - Или так : БУУУУУУУ! Бууууу! Бубубубубубубуууубуб! Понимаешь? Бубукаю. - Бу-бу-каешь?! - Ну да. Это ведь так весело - бубукать. Особенно по утрам. А тем более по вечерам. А уж по ночам-то как здорово! - расплылась в улыбке Бубука - А что делаешь ты? - Я - точка - гордо сообщила точка и высоко задрала свой маленький черный носик - Я ставлю точку! - Как так? Зачем ты ее ставишь? И где? - удивилась Бубука.. - Ну как где? - снисходительно начала объяснять точка - Конечно в конце. Чтоб этот конец был. Рррраз - и все. Конец. Баста. Allez caput, Finita la comedia. Бывают еще, знаешь, многоточия, это всякие поэты любят, ничего не поймешь, то ли есть конец, то ли нет его. Никакой определенности! Пф! - рассерженно фыркнула черная точка, будто сожалея, что какие-то неизвестные многоточия в купе с неизвестными поэтами лишили мир стройной гармоничной упорядоченности и ее, точку, возможности эту упорядоченную гармонию увенчать упорядоченным концом. Точка стала очень сердитой. - А как же.. - робко произнесла Бубука - а как же.. если не хочется завершать?... - Что это значит? Не хочется завершать? - черная точка стала еще сердитее - Как это не завершать? Вот еще! По-ло-же-но! - Ну если это например - стихи.. или песня красивая.. или солнышко .. или.. бубуканье - тихо-тихо проговорила себе под нос Бубука. - Что же? Ррраз - и точка? И не будет ни стихов, ни песни, ни солнышка.. ни... бубуканья - еще тише прошептала Бубука. - Конечно не будет! - самодовольно воскликнула точка - А как же иначе! Ой, батюшки времени-то времени полным полно озабоченно воскликнула она, покосившись на часы - А сколько еще всего надо завершить! Расставить точки над i! Положить конец! Поставить финальную точку! - И.., спеша по своим делам, точка быстро поставила аккуратную маленькую точку и, забыв распрощаться с Бубукой, унеслась неведомо куда. А Бубука замолчала. Пораженная этим молчанием, она села на песок, появившейся вдруг откуда-то пустыни, села и молча попыталась побубукать... Это было очень грусное,очень долгое молчание. Кто знает, сколько сидела на песке Бубука и пыталась не молчать? Совсем отчаявшись Бубука заплакала. .... а мимо проходил Твиттер, он шел себе по своим кошачьим делам, и решил вдруг ни с того ни с сего (пирожки, съеденные на обед, что ли навеяли на него это сентиментальное настроение?) заглянуть в свой черновик. А там все еще сидела Бубука, сидела несколько месяцев подряд на песочке, чертила большим пальцем на нем разводы и, тоскливо оглядывая скучные барханы, - молчала... Ой - подумал нехороший забывчивый Твиттер, каверзно огляделся по сторонам, тихо прошептал себе под нос - Бубу.. бук - и быстро скрылся. Мораль - даже кошки не любят падать с крыши.

Настроение сейчас - утреннее

Вчера приезжал Мэлвин.
Установил 1С.

Я валялась на диване в пледе под ровное стучание клавиатуры.
Прицельные взгляды кошки на рюкзак с кошачьим кормом.
Мэл просмотрел сообщения по дозору, почесал мне пятки и ускакал домой кормить кота.

Второй день ем его торт.

Диалог:

- ну как у тебя там вообще в жизни?
- мммм.. может лучше о тебе?
- чего обо мне? учусь-работаю-работаю-учусь-сплю за деньги
- мммммм..

Хорошо, что есть в этом мире люди, с которыми не надо разводить долгие и нудные беседы ни о чем.

Шут (00:31:01 22/09/2007)
Ты мне подарок забыла (

twitter (00:31:05 22/09/2007)
Ой..

twitter (00:31:14 22/09/2007)
ты об чем думал? :(

Шут (00:32:30 22/09/2007)
а я 1с ставил )

Шут (00:32:36 22/09/2007)
Не думал )

twitter (00:32:40 22/09/2007)
а я спала ((

Шут (00:32:50 22/09/2007)
От думанья мысли появляются, голова болит

twitter (00:32:55 22/09/2007)
гмгмгм, передам через Темку..

Шут (00:33:12 22/09/2007)
))


Такое было вчера.

В колонках играет - "Когда я вернусь домой", Тэм
Настроение сейчас - мяковое

Однажды Твиттер пришел к Эснайту и сказал:
-Эснайт, а Эснайт, а я тебя съем!!
-А чего это ты меня съешь? - удивился Эснайт - Я ж маленький и невкусный..
-А вот просто так! Захотелось! Много ты что ли Эснайтов ела в своей жизни? Я вот,например, нет.. и со значением посмотрел на Эснайта (на шею, декольте, чулок и невидимую, но явственно ощущаемую, почти осязаемую подвязку загадочно-невыясненного цвета/)

А что было дальше автор умалчивает, не из соображения цензуры, и даже не из соображения скромности, а потому как сам еще не в курсе чем закончится это дело, ибо сессионный Эснайт перестает быть сессионным только завтра.
О, это недостижимо-далекое завтра..
Завтра Твиттер прийдет к Эснайту и будет тыкаться носом в рыжую прядь, шею, колени /и может даже, о-ля-ля, опознает на ощупь цвет подвязки/
Будет говорить о всякой ерунде, мурчать в нежное розовое ухо, и внимательно слушать, а корабли будут плыть.. плыть мимо окон девятого этажа, мимо Фудзи, изящных парных пиал с золотыми листьями жасмина, плыть мимо чахлых крон лип, пыльных подоконников и банок вишневого варенья на них..

-Ты знаешь, скажет вдруг Твиттер, пока тебя не было со мной приключилась такая куча невероятностей и чудесатостей!

Завтра..завтра..завтра..

Завтра, или послезавтра и еще целых две недели, до Эснайта практичного /практикующего? практика?/ мы посмотрим Земляничную поляну, и Проклятье золотого цветка, и трех Крестных отцов подряд... и.. еще много чего..

=^.^=


Правда ли, что правда это правда, ммм? :)

Сессионный Эснайт..
А Петушки так и не проведаны, крыша забита, и сквозь нее растут

дикие горкие травы, сакура отцвела даже в ботаническом саду, и

фонарик с выбитым стеклом одиноко валяется на некрашенной

веранде..
Твиттер грустен и задумчив, в душе у него на зло жаре и пыли -

дождь, и звуки заезженной пластинки, такие капли, барабанящие

по крыше, запах мокрой земли весной и распахнутые стеклянные

двери кафешки, откуда несутся звуки блюза.
Черный кофе,  книга странствий и два билета на Бергмана.
Твиттер разочарованный.
Долго-долго лелеял смутные капризные мечты, мечты пришли к

нему чаевничать майскими вечерами - и оказались совсем

ненужными, совсем некстати, четкие и чужие, нетвиттеровские

мечты.
В ожидании новых.
Думает, глядит на капли дождя, разбивающиеся на смерть об

лужи.
А снаружи + 40 в тени, матовая влага кожи в полумраке и нежные

звуки клавишных в Caminito....

И почему-то вспоминаются желтые бабочки купальни..

Настроение сейчас - меланхолия

Странность мыслительного процесса никак не соединенного с эмоциональным восприятием событий.
Это отчетливое ощущение логической недозавершенности, отсутствие некоего результата..
Ходит-бродит внутри организма, в тесной коробочке черепа и, разбиваясь на цитаты, вяло плавает из полушария в полушарие - непонятно чье и непонятно зачем - маленькие радости фотографической зрительной памяти, да-да, шрифт, цвет и запах источника - маленькое абсурдическое преобразование в материю - если не в серое вещество, то хотя бы в какую-нибудь клетку, думаю там все разграфлено.
Моя нежная и неоправданная любовь к Адамовичу, да, именно к Адамовичу, к маленькому бумажному Адамовичу, и не спрашивайте меня почему, Адамович живет в моей голове, пишет дурные стихи и проигрывает последние деньги в игорных домах Парижа.
Маленький черноволосый Адамович, я вижу петличку на его сюртуке, скрип лайковых перчаток и профиль носа уточкой.
И свобода и одиночество на моей книжной полке не показатель былого или какого-то там еще существования Адамовичей, нет, не буду я его читать, и, рассеяно листая страницы, черкать на полях мои любимые заметки, вернее заметки, которые я люблю делать...
Да..
Адамович, лунные цветы и ландышевые капли от нервов.
Никуда от них не деться, когда ты доверяешь чужим цитатам.
Не верьте им люди, цитаты подло врут.
Я жертва многих обманов.
Я делю свою голову со множеством дурных поэтов и сумасшедших, и так становиться непонятно кто живей - маленький деструктивный Твиттер или.. /скажу из вежливости к чужим гостям/ например - Робеспьер..
Нежность майской ночи, это когда возвращаясь пешком с работы через Курскую на мосту увидешь свой нечеткий след в воде и там же в воде ветка вишни, плывет по твоему отражению, и ты и ветка в одном пространстве, и этих веток много, их полно на острове, майские ночи венчают тебя белым цветом, вплетают тебя в раму этой весны, и, сидя на лавке у собора, а впрочем.. разве вы не знаете, как звучат колеса электричек, которые со станции Перово уезжают прямо во Владивосток?
Горькая нежность.

Это значит, что маленький Твиттер получит зарплату и поедет, и будет долго говорить, потому что уже давно и не с кем было ему это делать, длинный-длинный монолог, когда с удивлением вслушиваешься в свои собственные слова, а они так же с удивлением вслушиваються в тебя, отскакивая от непредумеренных взглядов, брошенных искоса на часы...
Один только хвост, потому как опять никто не подарил сачок для ловли этих странных диких зверей...
И даже хвост этот - фальшивый.
 

 

Настроение сейчас - очень холодно

Вчера Твиттер делал английский - долго и нудно, затравливая себя
транскрипцией и бесчисленными исключениями, в дохлой попытке мозга
понять закономерность оных и любованием завитушками выводимых вниз
f и y,g, и красивыми надстрочиями n,m и h,обнаружив в себе талант к
палеографии и вредно хихикая, представляя как некий лис расшифровывает
письмо, вооружась лупой и пособием по разборке скорописи...
А потом он устал от него: от всех этих правил, упражнений и литер - и
и начал назойливо приставать к окружающим, чтобы с ним посмотрели Шута,
собственно, вкушать Захарова он мог и без окружающих, но так как в комнате
всего один телевизор, он, решил скооперировать всеобщие/читай свои/
интересы для поддержания мировой гармонии в своей маленькой вселенной, дык.
а теперь -гвоздь программы- что из этого получилось, записано со слов Твиттера
самим Твиттером /и таки для него же - не мог удержаться от такой изящной росписи
в собственной шизофрении/:

А еще, за что я неперевариваю инет, это невозможность подписываясь закрутить
изящную вертушку в литере "Т" и это делает меня более.. ординарным.
Но что поделать, некоторые личности слишком уж далеко живут. какая жалость
мне уже давно любопытно, что произойдет если толкнуть лицом к лицу Хееартле
 Венус и Фрау мокус - мир взорвется или просто, чуть-чуть вздрогнет?
Ретроспектива в кадрах.

2006 год - нахождение безобразий в старых папках