в общем-то, самое худшее, что встречаешь у других - комическая серьезность по отношению к себе,
а так - погода убивает всю надежду, подаренную календарем,
радует разве то яблочный сок и все тот же фрай, и, ах да, вторники.
но в их кругу поговаривают, что питер гей

эй, здравствуйте, милорд. пока у кого-то жизнь рушится,
ты в очередной раз нетерпим, дай тебе волю - оставил бы на планете несколько десятков людей,
а порой кажется и вовсе двух-трех.
ну там, закрыться с ними там,
где вместо стен полочки с книгами оскара, может быть дэвида джерома,
еще миллион мелочей - ну ничего из того, что не воображал раньше,
но экран и клавиатура раздваиваются перед тобой в достаточной степени,
чтобы оправдать сию бессмысленность.

о, мне правда совсем нечего делать.
vou

построй очередной воздушный замок,
досмотри фильмографию киллиана мерфи,
уменьши количество никотина,
уменьши количество раздражения,
уменьши количество язвительности,
уменьши количество мыслей, склонных к эротомании,
увеличь количество книжек, где автором будет указан не оскар уайльд,
купи акварель,а.



в общем-то, я кажется и не собираюсь делать все, кроме последнего пункта, но теперь до весны можно помолчать.

привет, герда ищет кая, матильда ищет манеша,
а я как дон из "сломанных цветов" - если и ищу кого то, то оно явно того не стоит.

кажется вывел чудную формулу своего поведения: чем меньше спишь - тем больше нервничаешь,
не спишь вообще - не дай бог тебе открыть de profundis, включить что-то в меру агрессивно-тоскливое, попасть на говорливого человека.
в любом случае - я нашел детские рисунки, светильник в виде аквариума и много старых виниловых пластинок,
у меня даже есть на чем их проигрывать; но чтобы начать этому радоваться, мне надо захотеть спать.
сэр, когда ваши часы остановились?

зима целиком принадлежит стивену фраю и полному затмению,
еще читаю разных поэтов, но в общем-то я просто болен и, как обычно, в ожидании.
сэр, вы снитесь мне слишком часто

в прямом эфире я бы передавал привет чайкам -
чем холодней, тем чаще я обнаруживаю их около дома.
а так, все еще мечтаем о машине времени,
нам бы туда, где все люди во фраках и когда без шляпы - дурной тон,
остроумны, пишут стихи, и да, лучше бы мужчиной родится,
эдак в восемьсот пятьдесят четвертом, но нет - какая жалость.
все никак не дождусь лучших времен, когда наконец перестану быть собой,
только вот идет все чрезвычайно нелепо,
разве что есть с кем радоваться за рембо и обсуждать уилли гьюза,
самое время желать ноябрь, кажется.

пока мой друг калечит себе пальцы, открывая мне клубничное варенье
и вполне так вдохновенно рассуждая
про сон, вызванный полетом пчелы вокруг граната за секунду до пробуждения,
искушение святого антония,
монмартр со всем его содержимым,
я пытаюсь донести до него впечатление от кубрика и автобиографии фрая -
как итог пьем чай из кружек с гарри поттером, беспечно неся какую-ту искреннюю ахинею,
и знаете,
почему-то в моменты, не соответствующие моим представлениям о том что интересно и здорово,
я чувствую себя действительно отлично.

интересно, когда снится отто-зомби это свидетельствует о гомоэротических или некрофильских тенденциях в поведении?
-
наедине с собой и при отсутствии солнца я крайне скучен,
завтра будет чудный день без политической рекламы, но в ожидании очередной гадости,
а ведь по примеру прошлого года, то, что вместо учебы я хожу в кинотеатры, свидетельствует о скором пришествии весны.

в общем то,
хотелось бы встретить хоть одного циничного человека, для которого это нечто постоянно-внутреннее, а не приросшая маска и прочее.
уж как-то отчаялся найти что-нибудь искреннее.

давно не виделись, здравствуй,
это не очень то и сложно - понять,
что прошлого себя не вернешь, да только и кем то иным не станешь,
пока тебя тянут и тянут обратно какие-то картинки, фразы
или запахи, они преследуют, стоит войти в кинотеатр,
неудачно сесть именно так, чтобы солнце в глаза,
как бы то ни было,все это до умопомрачения кружит голову,
а я в некотором роде и фил коннорс, о да, я навеки застрял в одном и том же дне, даром что числа меняются.
кажется, распланировав сегодняшний еще год назад, я слишком многого не учел,
максимум, на что способен - слепить пластилиновый зонтик,
да и тот, боюсь, подведет.

да вот только уже полгода,как фильмы и кофе единственное существующее из всего нужного, да только и этим порой пресыщаешься.

самое замечательное в некоторых людях - пальцы,
в других - интонации или же там манера особенно ехидно приподнимать бровь, например.

это кажется к тому, что я бываю восхищен многими, пока не вслушиваюсь в смысл того, что они говорят.
но зато соседка по парте каждый день творит мне что-то из бумаги, сегодня я получил тюленчика и птичек,
кажется февраль, который мне впервые не нравится, да и в общем,я ощущаю себя сверхникак,
все хорошее обещается ближе к теплу и после тестов, и
мари, если вас положат в больницу, мне будет чрезвычайно скучно.

о, основное белое пространство - это речка, а не поле. ненужный снег и все такое.
пока, январь

порой
от меня отрываются, перестают зависеть
несколько пугающе, даже если человек толком и не нужен тебе -
момент, когда когда ты обесцениваешь себя, как нечто интересное.


с другой стороны, я вспоминаю вырванное из контекста:
...гордости, более заслуживающей пинка, чем моя, пожалуй, не существовало.

да.

уж где-то полгода я воображаю, что когда-нибудь напишу что-то вроде
"рябят, я пропал, совершенно пропал"
имея ввиду любовь.



но.


кхм, да. но, а пока у нас минус двадцать,
псевдоинтриги других дают почувствовать себя логично мыслящим,
легкие ломит от смеха, порой еще от чего-то.
корчу из себя что-то, еле удерживаюсь от ехидства над остальными -
я не очень хорош, и уже тем более явно не искренен,
но по ночам танцую под твист энд шаут, мне не хуже чем раньше, это точно.

а на самом деле было бы уместнее любить или хоть ненавидеть кого-то,
зачем ты застреваешь в поиске вопросов, когда стоит искать ответы, дурочка?

настя, тюкс, как там тебя,
надеюсь, что это лишь очередное упущение, а вовсе не что-то о тебе. кино по сути чаще неправдиво, не забывайся.


-
и, если бы людям давали хоть какой-то выбор при рождении, я бы выбрал умение писать стихи.

вот странность, меня уже даже на споры не хватает.
нечто важное,без чего вполне можно было обойтись