Отшумели песни нашего полка,
Отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
Маркитантка юная убита.


Нас осталось мало - мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.


Руки на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.


У могилы братской грустные посты -
Вечные квартиры в перелеске.
Им теперь не больно, и сердца чисты,
И глаза распахнуты по-детски.

Спите себе, братцы, всё придет опять.
Новые родятся командиры.
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.


Спите себе, братцы, всё начнётся вновь,
Всё должно в природе повториться -
И слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.

И слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.