Спецкурс по психологии творчества.

Задание - найти рифмы к четырем предложенным словам и написать стихотворение по этим рифмам.

Результат:
из 10 прочитанных стихотворений лишь одно заканчивалось более-менее благополучно.

Вывод:
студент давно превратился из позитивно-настроенного, безвольного существа, живущего весело от сессии до сессии, всего такого пропитанного positive-thinking, в существо, желающего побыстрее пережить эти оставшиеся годы мучений, наполненного кто-то каплей, кто-то до мозга костей цинизмом и скептицизмом.

Хотя, может, это только на ин язе так?


мое скромное, более-менее позитивное 2-хминутное творение

когда-то кто-то написал эти сроки раньше меня.

Владимир Высоцкий. Еще один гений, герой нашего времени.
Мне нравятся его стихи. Не все. Но есть такие, которые хватают тебя за самое живое место и не отпускают. Никогда.
Меня вот несколько лет назад зацепило одно произведение. "Я не люблю". Может, потому что я тоже это все не люблю.

Я НЕ ЛЮБЛЮ

Я не люблю фатального исхода,
От жизни никогда не устаю.
Я не люблю любое время года,
Когда веселых песен не пою.

Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю, и еще -
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.

Я не люблю, когда наполовину
Или когда прервали разговор.
Я не люблю, когда стреляют в спину,
Я также против выстрелов в упор.

Я ненавижу сплетни в виде версий,
Червей сомненья, почестей иглу,
Или - когда все время против шерсти,
Или - когда железом по стеклу.

Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза!
Досадно мне, что слово "честь" забыто,
И что в чести наветы за глаза.

Когда я вижу сломанные крылья -
Нет жалости во мне и неспроста.
Я не люблю насилье и бессилье,
Вот только жаль распятого Христа.

Я не люблю себя, когда я трушу,
Обидно мне, когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу,
Тем более, когда в нее плюют.

Я не люблю манежи и арены,
На них мильон меняют по рублю,
Пусть впереди большие перемены,
Я это никогда не полюблю.

Парадокс жизни - всегда есть что-то такое, что ты хочешь, чтобы оно побустрее произошло, но в то же время, хочешь, чтобы это так и оставалось мечтой, или просто чем-то за пределами нашего восприятия. Так бывает и с книгами. Очень хочется дочитать до конца, чтобы в полной мере осознать, что именно хотел донести писатель своим произведением, но в то же время с неоторыми книгами чрезвычайно больно прощаться...
Так было и с этой книгой. Милан Кундера "Бессонница". Это именно та книга, которую я долгое время искала. Не люблю бессмысленные книги. Такие книги не стоят нашего внимания. Хотелось прочитать то, что заставляло бы меня искать время для его прочтения, а не затыкать временные промежутки хоть чем-то.
Так приятно найти то, что тебе по душе. Это настолько глубинная книга, с точным (или как минимум во многом совпадающим с моим) отношением к миру, к человеку, к происходящему. Так хотелось узнать, что он скажет в конце, к какому выврду придет... Но в то же время очень не хотелось дочитывать, потому что дочитать - значит, распрощаться...
"Если мы отказываемся принзнать значимость мира, который считает себя значимым, если в этом мире наш смех совсем не находит отклика, нам остается только одно: принять этот мир целиком и сделать его предметом своей игры, сделать из него игрушку".

Пока даже не могу читать другие книги. Не хочется. Хато снова пришло вдохновение. Написала еще одно стихотворение.

Средь опустевших городов
Среди друзей, иль средь толпы
Мы видим сущности лицо.
Сознанье силится найти
Той страшной истины зерно,
Что не в вине, а где-то в сердце.
Грусть заронила от сознанья,
Что образ внешний не есть суть
Образа внутреннего признанье.
Да, есть лицо, есть жест, но путь
Есть за пределом нашего желанья,
Что сотни наших лиц, ролей
Ведут окольными... слезами.
И плачем не от грусти и печали,
А лишь от жалости к себе..
Ведь образ настоящий никто не в силах увидать,
Коснуться, оценить, понять.

Нет, я не та, что видят люди.
Нет, я не та, что будет умолять.
Нет, я не та, что вдруг опустит руки,
И я не та, что будет просто ждать...


ВОт такие мысли иногда приходят. Знаю, что и тут логика иногда страдает. Это, так называемое у нас, stream of consciousness... Просто поток сознания