Я снова начинаю увядать, причём быстро, с каждым днём всё ускоряя этот процесс. Во мне уже просто не помещается это расстройство, боль, она давит изнутри, но я не могу ничего поделать, решительно ничего. Вот постепенно и умираю как личность весёлая, творческая. И больно осознавать, что если я изменю своему вечному позитиву, то я погибну как образ, который все так обожают. Тай, Амати - похуисты, которых и любят за это. За их пофигизм, искренность, эмоциональность, пошлость. Без всего этого я уже буду не тот. Нет, я не подстраиваюсь, не создаю такие красивые дорогие маски. Просто живу и становлюсь таким, каким я являюсь, может, в душе. А вообще.. Умирать именно так страшно.
Все скучают по Дему. Я тоже скучаю по моему любимому сильверу, по его проклятой аристократичной надменности, но вместе с тем невменяемости, подколам и глупыми фразами от недостаточно хорошо изученного русского. По Куса и Хэлл тоже скучаю, тяжело и грустно. Почему-то не могу им нигде играть. Может, разучился? Чёрт меня поймёт.. Я не могу разучиться играть за того, кто есть часть меня самого! Дем - это я, а я - это он, чёрт возьми. Не зря же ч так долго носил маску неприступного архидемона, и никто не сравнится со мной! Нужно возродиться подобно ему. Из ничего. Вернуться из Чистилища, свалить с Трона, да что угодно! Лишь бы вернуться.
Ах да, ещё.. Я, кажется, уже начал было влюбляться. Это грёбанное ненавистное чувство уже год меня не покидает, раздирая в кровь сердце, если, конечно, оно вообще может отвечать за переживания и любовь. Знаю, что это не прочитают те, кого я люблю. Зачем им? Всем плевать на мои чувства, и это жизнь, тут не поспорить. Ну раз нет любви, что поделать?! Не создать её из ничего..
Зачем ты тогда, после концерта, ответил мне на мою пьяную бредовую жалобу "Меня никто не любит" "Я люблю". Нахуй возродил надежду, а? Нравятся мои страдания?! Я знаю тебя.. Около полутора лет. И не думаю, что ты так изменился, и боль моя стала тебе приятнаа. Просто не верю. И не поверю никогда. Тогда зачем? Ты всегда был моим любимым мучителем.. НО раньше боль дарили клинки, а теперь - один лишь твой образ и присутствие. Помнишь, я обещал быть преданным цепным псом? Плестись за тобой, до конца, всегда. Я сдерживаю обещание. Ты сказал, что не бросишь.. Блять, как наивны люди! Но я не такой, наверное. Я реалист. Потому про себя и говорил тогда "бросишь, забудешь.", но вслух лишь "я верю тебе.."
Будь проклята любовь...