Метель подновляет сугробы. Забелила, заровняла, скрыла старые трещины, сгладила острые края. Новое утро как новый лист. Утром люди начнут писать своими следами новые истории. Хочу быть сугробом, снегом, белым листом. Чтобы заново и не думать.

Четырежды в неделю, поздними вечерами я с работы иду к метро через парк. Там так спокойно и удивительно тихо для оживленного района. Разве что, пружиня шаг, промелькнет любитель вечерних пробежек с непременным плеером или залает собака на последней за день прогулке. Мне нравится парк в любое время года, в любую погоду. Когда тепло - до самого позднего вечера сидят на скамейках серьезные пенсионеры-шахматисты. А сегодня вьюжила метель. Закручивала белые вихри, горстями бросала искрящиеся снежинки под прожекторы фонарей. И они летели словно блестки, брошенные помощником режиссера в поток киношного вентилятора, тонули в темноте как космическая пыль в черной дыре.

На полпути от остановки к дому меня накрывает мелкий прохладный осенний дождь. Он пахнет желтыми листьями,увядающей травой и лесной сыростью. Я поднимаю голову к хмурому, в оранжевых отсветах, небу. Капли холодными иголочками колют лицо, искрятся на волосах, стучат лапками по плащу. Стою под местым оранжево-фонарным солнцем, мокну. Медитирую, глядя как освещенные оранжевым капли тихо падают на меня и вокруг. Люблю дождь.