Сижу за компом в квартире пустой.
Прозу пишу - какой-то отстой.
Муза ушла, только пиво осталось.
Хотя, и его уже самая малость.

Не судите строго я ведь не поэт.
Имею право писать всякий бред.
Местами пошло, местами смешно,
Но я забил. Мне теперь все равно.