когда счастье и боль смешиваються в одно...
когда знаешь что не будет никакого завтра...
когда умерла надежда в надежду...
когда боишься дышать, чтобы не спугнуть мечту, что вдруг наглейшим образом начала исполняться...
когда ловишь каждый миг, но знаешь, что вспоминать его нельзя...
когда просыпаеться глупое беспокойное сердечко...
когда не можешь отказаться, хотя это было бы самым разумным...
а после нет сил уже даже плакать...



Уйти навсегда… Поставить жирную точку… Хочешь? Очень!
Да, загнанная в тупик душа поскуливает, нащупывая скрюченными пальцами лаковую ручку за спиной… Хлопнуть дверью! Повернуться, резко, на все 180 градусов! И перешагнуть не оглядываясь!
Как хочется перешагнуть в другую комнату, почувствовать под ногами тёплый дощатый пол без выступов, заноз и щелей, сесть за стол напротив огромного окна в весну и на пожелтевшей искалеченной странице написать заново, жизнь, любовь, страх, веру…
Вот только где она, эта скользкая ручка! Почему руки опускаются? Зачем ты смотришь назад? Зачем душа, душа-самоубийца?
Там, в сизом тумане, валяется сердце… Раздавленное, потоптанное сердце еле булькает в тёмной вязкой луже… Кровь? Слёзы? Боль? Пусть узнает кто-то другой… Нет больше сил… Оно ещё живое, может быть…
Нет! Отвернись! Закрой глаза! Где же, где эта чёртова ручка! теперь… повернуть… Ну же!…
Душа повисает на ручке… Собирает остаток сил? Рвёт в клочья обрывки памяти, спиной, сквозь зажмуренные веки, наблюдая, как тяжёлая ступня нависает над хлюпающим бесформенным комком?
Застарелый скрежет в унисон с облепившими со всех сторон кошками… Дверь лениво покачивается и столь же лениво уходит в сторону… Окно распахнуто и тёплый ветер тормошит груды чистой бумаги… Солнце!… Солнце ласкает стены, резвиться в пыли… Там должны щёлкать птицы и стоять свежий аромат новорождённых листьев непременно вперемежку с солёным запахом моря. И воздух там дышит прибоем…
Свет загорается в грязных припорошенных снегом глазах… Перешагнуть… Откуда горечь на губах? Почему внутри пусто? а на дне плещется боль? слёзы? кровь? Не всё ли равно? Какой высокий порог… и ноги будто набили свинцом…
Зачем этот выбор? Зачем только наотмашь? Зачем время слишком дорого? Тот, кто придумал этот мир был профессиональным садистом… Я ничего не понимаю!