Затянула Хильда волосы в тугой узел на затылке, чтобы не болтались и умным мыслям не мешали. Надела фартучек, розовый с рюшечками, глянула в зеркало – шедевр. На самое видное место положила новенькую поваренную книгу, чтобы все видели, что царствует на кухне гениальная хозяйка. Проштудировала рецептуру по изготовлению черубинов… Ох, простите, чебуреков, и смело взялась за дело. Ручками потяпала, с ингредиентами всё сляпала – красивые получились. Подрумянились в духовке до цвета негроидный расы, но всё равно красивые. Пробовать не стала. А вдруг несъедобные. Придётся сегодня расстраиваться, а можно это дело отложить на завтра. Завтра будет расстраиваться. 

В предусмотрительности Хильде не откажешь. Помнит, как ей папенька говорил: «Ох, кому-то кислички снятся!».

Ну так ведь кислые яблоки-дички это ж не чебурины. Тьфу ты! … не чебуреки.

Задумалась. Вспомнила Хильда, как однажды кашу варила, а она, зараза, так и норовила из кастрюли на плиту выползти. И ведь выполза, хотя Хильда очень усердно этому сопротивлялась. Вспомнила Хильда, как кофе решила в самоваре вскипятить. Вскипятить удалось, только кофе повёл себя очень странно. Да что с него взять, если до сих пор не разберутся какого он рода. Вспомнила и копчёную колбасу, с которой после жарки, можно было на митинг идти и несогласным головы пробивать. И пирожки когда-то отомстили – хоть топором руби. И пошла череда пренеприятнейших воспоминаний. 

Сейчас-то Хильда умной стала. Вон какие негритята-чебурята получились.

Главное помнить, что путь к сердцу мужчины лежит через желудок.

Настоящий желудок у настоящего мужчины любое испытание выдержит.