Пишу-пишу... пишу ***ню.... пишу о том, как провел время, что произошло, причем пишу как-то нехотя... Пишу не только тут и не чаще чем здесь, нафига. Не знаю... Ведь, хочется иногда что-то написать/рассказать, когда накипело, но сейчас херово, а конкретно писать, говорить кому-то не хочу ничего и от этого еще более мрачно. Погода полное говно и не надо говорить, что у природы нет плохой погоды, я это знаю и не спорю... Говно, потому что кругом говно..., жижа грязи, особенно за городом... Делать в такую погоду что либо на улице тяжко, весь в грязи, сыро, неприятно, но надо... и усталость намного быстрее подкатывает. А я ведь ждал такую погоду, хотел сидеть в шерстяных носках) у окна, пить чай, смотреть на дождь... Валяться в кровати, смотреть фильмы и где все это? Это осталось мечтами.. Да и чтобы остаться одному на едине с собой, надо жить одному... Вот пришел я сейчас домой, плюхнулся спиной на диван, как обычно, свесив ноги на пол... лежу..., лежу... с закрытыми глазами, мысли-мысли, все это крутится, перетирается, сердце бьется не ровно, ноет, мысли, мысли... крутится все, нагнетает, свет попадает в комнату только из коридора, захлопнул дверь ногой... Мрак... Вижу очертания мебели, хлама на столе, который стоит по середине комнаты, стоит штатив с зеркалкой, бардак... Слышно, как идет дождь , как ездят машины... А я все кручу в голове что-то, перетираю одно и другое, фантазирую... Зачем??? И вот представляешь, что тебя нет, так многие делают... Ничего в жизни не поменяется, все как было так и будет... просто раз и нет, облегчил себе путь, очистил этот мир от непонятной собственной энергии, накопленной своими гружеными мыслями и перетираниями... Интересно, а эта энергия, эти мысли, все это куда-нибудь девается? Опять же в голове вспоминается КурДт..., С. Есенин... ушли, но ведь оставили от себя что-то, причем то, что трогает сердце многих людей из поколения в поколение... Их нет, а их творения есть... Они есть... И вот представляешь..., что одеваешь полосатый свитер, как у Кобейна, ходишь по комнате по периметру, из угла в угол... Пишешь что-то на стене... Садишься на задницу, прислоняешься к стенке, дуло пистолета помещаешь в рот и бах... все... ничего... пусто. А что ты собственно оставил после себя? Горе своим близким, запачканное помещение и шмотки... и все? Кому эта грязь нужна... Мысли мысли, все это только мысли. Я, ведь, хочу жить и я это понимаю..., мне не хочется умереть сейчас, от этого, правда, никто не застрахован... Просто хочется одним выстрелом решить все проблемы, непонимания..., наверное, просто хочется найти более легкий путь... Глупость... Я даже не знаю, как правильно пишется слово "суицид"...
Мрак, в этом что-то есть... Удивительно странная штука жизнь... Она может постоянно удивлять не постоянными вещами.