Художник старый рисовал весну.

 

Ту, что ему сегодня ночью снилась…
Ах, как она в натурщицы просилась!..
А он стыдливо говорил: «Не в силах
Я сотворить такое наяву…»

Он жаловался ей, что красок нет..
Она твердила: "Тот найдет, кто ищет"
И нежно поправляла веткой вишни,
Почти бесцветный и давно поникший,
Его любимый фетровый берет.

Он рисовал по памяти портрет
Весны-шалуньи в утреннем тумане…
Полунамёки, полуочертания,
И призрачность с прозрачностью на грани,
И в розовом сиреневый букет.

Он рисовал хрустальный перезвон
Росы туманной, певшей акапельно,
И соло каждой капельки отдельно…
Так, нежно улыбаясь с акварели,
Весна художнику рисует сон.