Поделюсь еще одной мелкой зарисовкой из жизни. Пятничный вечер, поезд Москва – Одесса. Состав как бы фирменный (с соответствующей ценой билетов), но в действительности старый, грязный и вонючий. Бычки от сигарет валяются прямо в коридоре. Это я к тому, что если кто соберется в Одессу, то летите лучше, соколики, самолётом.

Мы с женой спонтанно собрались провести субботний день в Киеве, и я просто лоханулся с выбором поезда. С учетом того, какой вообще выдалась вся неделя, было бы странно, если бы поезд оказался другим. Ну да ладно, не о том разговор.

Зайдя в купе, я сразу залег на верхнюю полку читать. Когда поезд тронулся, к нам зашла проводница. Вопрос стандартный:

- Гражданство?

- Украина, - сказали мужчина и женщина на нижних полках.

- Оба - Россия, - ответила моя жена за нас обоих.

Проводница ушла.

- Ну и зачем ты ей лапшу на уши повесила? – спрашиваю жену.

- А какая ей разница? – отвечает жена. – Она ведь только для того спрашивает, чтобы выяснить, сколько принести украинских миграционных карт.

Дальше вместо рассказа хоть пой песню Тимура Шаова:

«Наш плацкартный вагончик полон граждан унылых

Пахнет рыбой, носками, табаком, грязным полом.

Проводник неопрятный с покосившимся рылом

Продает жидкий чай по цене "пепси-колы".

У него жизнь плохая, у него язва ноет,

И жена изменяет, и пусто в карманах.

Он весь мир ненавидит, и вагон он не моет,

И сортир закрывает, и плюет нам в стаканы.

Вот наш поезд подходит к украинской границе.

Вот мелькают уже самостийные паны,

Самостийные хаты, самостийные лица,

Незалежный кабан спит в грязи иностранной.

       Заходят бравые ребята,

       Таможенник и пограничник.

       У них большие автоматы

       И маленькая зарплата.

       Законность олицетворяя,

       Сержант в моих пожитках шарит,

       А я в глазах его читаю:

       "Шо, москали? Попались, твари!"

Три часа ночи. Брянск. Российская граница. Раздается громкий стук, в вагоне включается свет и все мучительно просыпаются от нашествия погранцов. Наш боец быстро и без интереса шлепает штампы двум украинцам и одной россиянке, после чего берет в руки мой паспорт. Тут он страшно возбуждается, выскакивает в коридор и хватается за рацию:

- 11-й вагон, восьмое купе. У меня тут Америка!

Через полминуты возле нашего купе вырисовывается начальник всей этой погран-облавы. Отчетливо слышен его диалог со вторым проводником:

- Что тут, по-твоему, написано?

- Ну?

- «Америка» тут написано! А у тебя в списке он где? Собирай вещи и выходи отсюда!

- Так список не я составлял…

- А мне по барабану. Пусть она с вещами выходит. Мне без разницы, кто из вас слезет. У вас в вагоне американец едет, а вы его скрыли. Будем протокол составлять.

В тот момент я, честно говоря, не сомневался, что если эти ребята и выкинут кого-то из поезда в Брянске посреди ночи, то этим человеком буду я. Но тут мне неожиданно вернули паспорт и даже погасили в купе свет. Вскоре поезд тронулся, и снова раздался стук в дверь. На пороге стоял проводник с весьма недружественным выражением лица.

- Мне пришлось сунуть этому подонку в тамбуре тысячу рублей, чтобы он отстал, - сообщил проводник. – Я от этой тысячи, конечно, не обеднею, но пусть это будет на вашей совести.

Когда он ушёл, я, конечно же, отругал жену и отправил ее возвращать этому бедолаге тысячу. То есть, по сути, профинансировал взятку должностному лицу. Но пусть кто-нибудь попробует меня за это осудить!

Напоследок - несколько киевских пейзажей. Неожиданно, блуждая по центру в поисках «Музея воды», набрели в парке на такое местечко:

Центральный вход выглядит теперь так:

 Кукольный театр:

Мыльный пузырь:

Майдан Незалежности:

Дождливый субботний Крещатик:

Кто напомнит, как называется этот собор?

МИД Украины:

А вот эта улочка как будто срисована с Карловых Вар: