**побратимы
ветви клёна с ветром не играли
а берёза пялилась в окно
стены с потолком давно ролями
поменялись в доме за столом
что составлен из прокладок пенопласта
брошенная скатерть ловит пыль
на кровати плавает балластом
прошлое списавшее в утиль
годы слов шаги пустые ссоры
скорых не сиреневых кресты
там испуг и слёзы вместо города
липкий морок да чужие сны
медсестры проворной в сети лесок
танец у пилона пилатеса
каплями ворованной системы
да шпагат не на руке под веной
а в навете дрёмы откровенной
сникерс марс и милки вей вдогонку
не смогли больничной боли шконку
ни сменить ни удержать от снега
пролетело время и кастетом
чайной кружки ушко без ладони
не отбито но не здесь в плену агонии
незаметной и почти необратимой
хорошо что рядом был таким как есть
мы с тобой дороги побратимы
помнишь атласа оттенок тонкой шторы
задержался пятнышком на крестике
Дневной и ночной
На обочине, рядом с полуразобранным кубом тротуарной плитки, отработанный диск болгарки с метафорическим названием "Matrix". Случайно или нет, но его диаметр почти совпадает с CD дисками.
Звук распила издалека без визуальной картинки веера пыли, напоминает огромного комара, нацелившегося на жертву. Песок под плиткой держит форму дороги, но не в состоянии справиться с ночными фарами. Днем полотно выглядит ровным. О том, что это иллюзия, приходится догадываться ночью, когда проезжают машины.
Освещая фарами в движении дорогу, они меняют её формат. Причём, вполне конкретно и ощутимо. Верхний слой плиток расползается по высоте и иногда настолько убегает от норматива, что боишься споткнуться. Получается, у каждой проезжающей машины - своя дорога. Солнце фокусирует днём эти ночные ускользания плиток, возвращая железных беглецов в сознании пешехода в исходное состояние: до продажи, до покупки, до поездки.
Дневной свет, как правда, жесток на подробности. Такова плата за реальность, не скрашенную, не сдобренную, не придуманную и не украденную со страниц классики. Где-то лежит этот абразивный диск. Прихватил на память заклинателем кривых зеркал утраченной фаланги. И пока он рядом, дорога будет настоящей. Хотя бы из этих слов. И этих чувств...
|
|
