теперь москва лишь маленький магнит
лежащий на столе в районе клавы
чужих стихов забытая эклога
дорога прошлого в наитие дождей
идущих ровно как по логарифму
ежевечерне слётом новостей
возле открытой двери
не останется
ни боли ни предлога
вернуться на тропу чужих затей
ведь за порогом соль не подают
и не кликушествуют
скатертью дорога
и сыро за окном
и не уют
и одиночество
но разве слову много
за правду и надежду нужно
|
|
