глубиной писать не получается
памяти залистанный альбом
не хранит гранит полутонов
так
событий контуры и плавная
ну почти что вечным эскалатором
вся ступенчатость
из переходов боли в
неба голубую кровь
за окном у градусника мается
красный столбик то ныряя вниз
то капелью умываясь к радости
замерзающих в белесом птиц
в доме ветер
иногда хозяином
пробирает косточки насквозь
неуютно
но тепло из схронов памяти
согревает этот синий лед
и тургор
меняясь местом с тканями
от одежды ничего уж не берет
ни тепла
ни прикасаний нежности
сам ее от стужи бережет
так телом согревается постель
руками пластилин
а не наоборот
