метры времени бегущего свободно
падают тенями на столе
рук печатающих
в этой пустоте
звуки обретают статус битов
потеряв среди нулей и единиц
старое разбитое корыто
и бесшумный гомон спиц
сказок не сумевших задержаться
в детстве
навсегда
льет по жилам мертвая вода
серебрянку утром соскребая
с фонарей и старого столба
кажется бредешь
но жизнь чужая
водит твои мысли по утрам
|
|
