они живут закрытой жизнью обособленно
им до искусства приручений и дела нет
наивный человек обтесывая их до грани крайней
из совершенства создает примерно
то же что и видит в отраженье рек
зачем
им этот образ чужд и не отозван
ни гладью жертвенных распилов в плене жил
ни в оберегах статуэток странных
где каждый суть не довложил
а камню все эти игрушки
как черту свечка
он смеется над разрывом
природы настоящей и искусства
где столько фанаберии и самолюбий лживых
у скал нетронутых потерянных в лесах
где нет резцов и постаментов
от человека небо отдыхает
орлиных крыльев провожая взмах
а не зеркальный ветер от седых аплодисментов
смотрю на камень
тоже кем то полированный
и гладкий
созвучно каменея на словах
прожить вдали не тронув никого
и напоследок
успеть как в общепите при совке
собрать весь сор
стихов событий писем
и сжечь
оставив пустоты свободное пространство
