тоннели прошлого чужих дорог и связей
внушают страх и удивленье глубиной
желания коснуться глупой славы
волной
не зная мира устроение и цену
творить словесно или глиной создавать
чужие тени обвалили века сцену
и поломали тонкую кровать
где спят не в сны
живут не люди
лишь белье
полощет меха протоплазмы исступленьем
плачу меняле дня банальным и сухим
как лист из гильзы сигарет стихотвореньем
цветут как жизни на излет и впопыхах
бодлеровские злобные цветы
от самоустранения устав
собралась пуля внутри прежнего ствола
на списках нумерованных из ромбов
загадка сто восьмой как дань числа
за камень что висит на ватной шее
так робко мы пытаемся обнять
движеньем не нарушив контур тени
того кого устали вспоминать
как факт открытого паденья
в глазах...
