колода таро медленно пылится
арканы заскучали по рукам
они там вповалуху с кем придется
лежат не доверяя снам
крест кельтский не сложился не распался
не обманул и не обидел никого
год прошмыгнет как раненная птица
мимо сознанья моего
скучаю по молчанию имен и слов
в песке зыбучем кобру мести выпуская
вместо движений метл и тряпок
и стерхов ставших оригами
на пыли камня почему-то так созвучном
обманке в виде памяти о маме
исчезнувшей как следы дождя и жира
заплатки серого асфальта