моя свинья не клин 

не журавлиный

она летит спокойно и легко

там где-то грязь

подсохшая токыром

приемлет конденсат

с привычным запахом лосьона

где огурцы не цвет и не вода

ожог

скупого возвращенья...

скажи

когда здесь

ненавижу это слово

сушеной воблы

так вот

когда здесь

сохнут  рыбой на ветру прогорклой марли

ты вещь

или забытый звук

из тех двух

листинга и барабана позднего дождя

который был так нервно узнан еще тогда до дрожи глаз стекла

так ты не скажешь

гаспер

я скажу

кто здесь..

тот человек с открытым

программным

кодом..

под выгоранием дождя..