истории никто почти не пишет
кому какое
что там
у молекул на уме
так медленно
кружит промасленно безмраморная пыль
под плиткой свой вальс
минут
не видимый
но сущий
волны зеркал
бугров проржавленных в асфальте
смолы кусочков
с формой ананасьей
скажи бог
вещь
чувствует
когда ее
касается чужой


я
знаю
как