не верю в цигун и то что жили
на поезде пыли примчался образ старухи
седой
в оковах багета церкви
волна принесла осколок подарка веры
из вечного города
где плодовито живут
сменившие веком язык и письма стили
трусливо летавшие в мире словно цыгане
предавшие всх умением выжить в аде
обрезком луны воздвигнуть храм возле сада
где чашу несли не мимо а в облик
но только в пути ее вырвав из чрева
какой-нибудь шлюхи
и пыль ее собрала в глину сменившую древо
на мертвого бога
еще одной сказки
но город
я тебе не верю...

евреи боятся луны

искусства

стаи

стабильности слов

и уды натянутой небом

внутри серых глаз

и пусть

боятся дальше...

Все условно

и ночь и день

и ресепшн сбежавший за карточкой

полоумной старушки...

ее подвиг не в том что давала кружочки 

а в том

что осталась без них...